OTRO INVIERNO PORTEÑO
Del bandoneón triste las notas caen, mojadas.
Mojadas con fina lluvia suspiran
escaleras , balcones y laderas,
en todos los aguaceros
con igual lluvia infinita
de los inviernos porteños.
Piazzola escribe dolido
los acordes del silencio.
Engañosa y helada , indiferente se escurre
en techos , ropas ,ventanas ausentes,
y llora el brasero humilde con sus brasas apagadas;
no habrá ya sopa caliente.
El barro crece, crece la quebrada que en oleadas
se agiganta y deja frío en los huesos
bajo la ropa mojada.
No hay consuelo en los violines.
Y aquél frío imperdonable afila cuchillos de hambre
atiza brasas de vino y quizás , hierva la sangre
o tal vez desgarre gritos de pavor y desaliento
si cerrazón en los cielos
vaticina un aguacero.
Del bandoneón triste las notas caen, mojadas
Patricia Benavente Vázquez – Chile
sábado, 4 de abril de 2009
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Libre es el hombre
que sale al campo
en el silencio
sin molestarlo.
Libre es el alma
que no envejece
que no ha prejuicios
que se le duermen
Libre es el niño
que ríe y llora
brazos de madre
que no implora.
Luis Guerrero
Es preso el hombre,
preso y acomplejado,
de abusos y manejos
por él mismo creados,
y otros, otros nos hieren:
Corazones errados.
Luis Guerrero
Ser libre es un sueño
que nunca se consigue
que nunca nos deja serlo
si un fantasma nos persigue.
Libre es el pintor
que utiliza su pincel
mas si se olvida de él
ambos quedan cautivos.
Luis Guerrero
Érase lo imposible
era dulce mentira
el amargo consuelo,
la pena, el dolor, la ira.
El corazón abierto
el alma distendida
es lugar de traición
ambición desmedida.
El recuerdo de ayer
de hoy es la nostalgia
cantos de juventud
alegría, esperanza.
Luis Guerrero
España
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