LA SOMBRA DE LA PATRIA
“Los pueblos no pueden pasarse sin ídolos;
pero tampoco pueden pasarse sin devorarlos”.
Almafuerte
Frente al vacío atómico y delirante
donde decidir si hay que matar o morir
quizás por un deseo prohibido,
soy esclava del vértigo.
Ser desencadenado
en todas las direcciones imaginadas.
Se oyen gritos heroicos y asesinos,
angustias, desvaríos, locuras…
Belleza fatal de soldados solitarios
fusilados en la palabra y la letra.
¡Quiero salvarme!
Entre ideales y pasiones rotas
olvido, de los días, el recuerdo vago
de las flores marchitadas.
Estaban todos muertos,
devorados por la selva indómita
de la tierra.
Pasa el siglo decadente, el pueblo mudo,
la patria devorada descendiendo a las sombras.
Pronuncio el destierro de la soledad
atravesado como un cadáver
muerto a solas.
Mónica López Bordón – España
sábado, 4 de abril de 2009
ABDALLAH
Tenías los ojos negros y soñaste
que un cielo más azul y más lejano te aguardaba
y tú, como arbolito
seco bajo la lluvia, florecías.
No se pueden tener catorce años
y tantas esperanzas
rodeado de arena.
Ahora quedan arriba
El sol y las gaviotas
y la sombra tumbada de una barca
y tú, debajo, sabes
demasiado temprano y sin remedio
cuánta amargura esconden
los mares en su fondo.
Isabel Martín Salinas - España
Tenías los ojos negros y soñaste
que un cielo más azul y más lejano te aguardaba
y tú, como arbolito
seco bajo la lluvia, florecías.
No se pueden tener catorce años
y tantas esperanzas
rodeado de arena.
Ahora quedan arriba
El sol y las gaviotas
y la sombra tumbada de una barca
y tú, debajo, sabes
demasiado temprano y sin remedio
cuánta amargura esconden
los mares en su fondo.
Isabel Martín Salinas - España
5 DE AGOSTO DE 1968
(El 5 de agosto de 1968, los estudiantes politécnicos desconocen a la FNET como su representante y constituyen el comité de huelga del IPN. Tres días después se conforma el Consejo Nacional de Huelga (CNH), con 210 representantes, tres por cada escuela del IPN, la UNAM, Chapingo y la Nacional de Maestros. Esa organización será “el único interlocutor legítimo ante el Estado”).
De la Plaza de Honor de Zacatenco
los estudiantes del Politécnico,
Universidad Autónoma de México,
de la Normal y de Chapingo parten
hacia los caminos sembrados de cardos,
hacia las esquinas donde espera la ignominia,
hacia la bazuca que destruye la razón.
Caminan por las calles
sembrando anhelos de libertad,
ansías de justicia.
“Ya no somos esclavos”
dice la espesa demagogia.
No llevamos grilletes en los pies,
pero todavía cargamos grilletes en el alma.
Un surtidor de luz,
la esperanza por un México
donde los niños vuelen papalotes
y las mujeres tejan sus vidas
con madejas de esperanza.
sobre el destino de su pueblo.
No más sangre de inocentes,
“el vino de la tierra” es vida,
no debe correr por las baldosas,
ni manchar las camisas de los hombres
o los blancos faldones de las hijas.
María Elena Solórzano – México
(El 5 de agosto de 1968, los estudiantes politécnicos desconocen a la FNET como su representante y constituyen el comité de huelga del IPN. Tres días después se conforma el Consejo Nacional de Huelga (CNH), con 210 representantes, tres por cada escuela del IPN, la UNAM, Chapingo y la Nacional de Maestros. Esa organización será “el único interlocutor legítimo ante el Estado”).
De la Plaza de Honor de Zacatenco
los estudiantes del Politécnico,
Universidad Autónoma de México,
de la Normal y de Chapingo parten
hacia los caminos sembrados de cardos,
hacia las esquinas donde espera la ignominia,
hacia la bazuca que destruye la razón.
Caminan por las calles
sembrando anhelos de libertad,
ansías de justicia.
“Ya no somos esclavos”
dice la espesa demagogia.
No llevamos grilletes en los pies,
pero todavía cargamos grilletes en el alma.
Un surtidor de luz,
la esperanza por un México
donde los niños vuelen papalotes
y las mujeres tejan sus vidas
con madejas de esperanza.
sobre el destino de su pueblo.
No más sangre de inocentes,
“el vino de la tierra” es vida,
no debe correr por las baldosas,
ni manchar las camisas de los hombres
o los blancos faldones de las hijas.
María Elena Solórzano – México
AQUÍ ESTÁ DIOS ARRODÍLLENSE
Aquí está Dios arrodíllense
Ante la cruz de hierro
Ante la espada
A ellos deberán obediencia
Aquí tienen un retrato del Rey
Bajarán la cabeza cuando la vean i
Pagaran con trabajo la gracia
Que su majestad tiene con vosotros
Entonces bajamos la cabeza
Rezamos día i noche las plegarias
Que venían en idioma extraño
Nos pusieron vestimentas que nos estorbaban
Lleváronse a nuestras mujeres
Las usaron
Más tarde las dejaban
I nacieron bastardos que luego
Más adelante
Llamaríanse chilenos
Marco Massoni-Oyarzún – Chile
Aquí está Dios arrodíllense
Ante la cruz de hierro
Ante la espada
A ellos deberán obediencia
Aquí tienen un retrato del Rey
Bajarán la cabeza cuando la vean i
Pagaran con trabajo la gracia
Que su majestad tiene con vosotros
Entonces bajamos la cabeza
Rezamos día i noche las plegarias
Que venían en idioma extraño
Nos pusieron vestimentas que nos estorbaban
Lleváronse a nuestras mujeres
Las usaron
Más tarde las dejaban
I nacieron bastardos que luego
Más adelante
Llamaríanse chilenos
Marco Massoni-Oyarzún – Chile
SÁBADO DE ESTAÑO
Hoy,
sábado de estaño
de duda y de yareta,
gris,
vestido de escafandras.
A la vera
de siglos
de coca y de fatigas.
Me duelo ente social,
trivial,
advenediza
alondra.
La nieve
un estandarte
de fastos y cadenas.
La bocamina
un averno
de polvo y de chicharra.
Los Andes,
y altiplano:
premura acongojada
de diálogo y demanda
con un señor de lides.
- En tu bogar lamero
te exalto respetuoso:
¡Hosanna!, dios minero.
Hoy,
sábado de estaño
en éste viento-espejo,
- pupilas hacia oriente -,
me figuro
aterido
¡redimidos tus fueros!
de la ermita del tiempo.
Pero el limbo
¡no existe!
en tu apostar masacres.
Miscelánea
tu entraña
crucificada
al carburo.
Tus pulmones
de ilota
perdiendo en cada tajo
su valor de abolengo,
para transmigrarse:
En balance de bancos,
en diosas mercancías,
en truts,
en inversiones.
¡Oh!, el icono
¡desprecio!
del dogma de tu raza.
¡Ay! la verdadera
despensa de tu vida.
¡El interrogar eterno
grabado en las pupilas
de tus hijos de greda!
¡Loor!, tu honesto pan
- maná de pervivencia –
adjudicado al temple
de tu estirpe de coca.
¡Salve!, dios minero,
profeta
en las profundas
placentas de la tierra.
Hoy,
sábado de estaño,
- con un signo en la frente –
quiero creer
- cabizbajo –
Que esa tu cruz de puna
en el Gólgota-viento
del albur y del sino:
Será una barcaza
excelsa,
que arribará empinada,
a las inevitables dársenas
de la equidad del hombre.
Cuando el universo todo
se transmigre en justicia,
- se redima a Caín -
y la poesía inunde
la sinrazón del rico,
para perturbar
sus fueros,
para trasmigrar sus hielos:
¡En la sabia sonrisa
de un nido
de semillas!
Edmundo Tiorrejón Jurado – Bolivia
Hoy,
sábado de estaño
de duda y de yareta,
gris,
vestido de escafandras.
A la vera
de siglos
de coca y de fatigas.
Me duelo ente social,
trivial,
advenediza
alondra.
La nieve
un estandarte
de fastos y cadenas.
La bocamina
un averno
de polvo y de chicharra.
Los Andes,
y altiplano:
premura acongojada
de diálogo y demanda
con un señor de lides.
- En tu bogar lamero
te exalto respetuoso:
¡Hosanna!, dios minero.
Hoy,
sábado de estaño
en éste viento-espejo,
- pupilas hacia oriente -,
me figuro
aterido
¡redimidos tus fueros!
de la ermita del tiempo.
Pero el limbo
¡no existe!
en tu apostar masacres.
Miscelánea
tu entraña
crucificada
al carburo.
Tus pulmones
de ilota
perdiendo en cada tajo
su valor de abolengo,
para transmigrarse:
En balance de bancos,
en diosas mercancías,
en truts,
en inversiones.
¡Oh!, el icono
¡desprecio!
del dogma de tu raza.
¡Ay! la verdadera
despensa de tu vida.
¡El interrogar eterno
grabado en las pupilas
de tus hijos de greda!
¡Loor!, tu honesto pan
- maná de pervivencia –
adjudicado al temple
de tu estirpe de coca.
¡Salve!, dios minero,
profeta
en las profundas
placentas de la tierra.
Hoy,
sábado de estaño,
- con un signo en la frente –
quiero creer
- cabizbajo –
Que esa tu cruz de puna
en el Gólgota-viento
del albur y del sino:
Será una barcaza
excelsa,
que arribará empinada,
a las inevitables dársenas
de la equidad del hombre.
Cuando el universo todo
se transmigre en justicia,
- se redima a Caín -
y la poesía inunde
la sinrazón del rico,
para perturbar
sus fueros,
para trasmigrar sus hielos:
¡En la sabia sonrisa
de un nido
de semillas!
Edmundo Tiorrejón Jurado – Bolivia
LESA HUMANIDAD
Las mandíbulas
estaban esparcidas en las vitrinas
en el granero del vecino
el pobre Hal Jalabi gritaba
rebuscando su voz entre los muertos
todos habían muerto aquel día
su abuelo murió de viejo
a su madre la asesinó la tarde
al aproximarse la luna en racimos dorados
la mataron las horas
le estrujaron el rostro
le enmohecieron las manos
le secaron la boca.
era triste ver a Hal Jalabi andando
a cuclillas y arrastrando
era triste verlo recordar la flor de otoño
que sembró en su patio
tenía hambre
tenía sed
nada más tenia
bebió el viento que se lo llevó
sobre la triste miseria replegada en el asfalto
quiso volver atrás
ver la cara de Hal Daya
la verdulera de la esquina
la encontró junto al cadáver
de un perro flaco
que siempre le robaba la basura
quiso ver las palomas
los gallinazos grises
escucho que le gritaran desde la mezquita en ruinas:
"(amwal matrukeh)” es propiedad abandonada
quiso llorar y sin lágrimas solo eso pudo
se sujeto la cara con violencia
susurro despacio
pensó en Tzipi Livni
la mujer del bello rostro
caminó despacio…
encontró la sangre de su hermano
se le desgarró un brazo
se le fue colgando el zapato
encontró la sangre de uno de sus atacantes,
se lamentó mil veces
se le rompieron el fémur y el peroné
se fue pudriendo
Hal Jalabi era su nombre, tenía 6 años…
Y era palestino.
Galileo Sevilla – Perú
Las mandíbulas
estaban esparcidas en las vitrinas
en el granero del vecino
el pobre Hal Jalabi gritaba
rebuscando su voz entre los muertos
todos habían muerto aquel día
su abuelo murió de viejo
a su madre la asesinó la tarde
al aproximarse la luna en racimos dorados
la mataron las horas
le estrujaron el rostro
le enmohecieron las manos
le secaron la boca.
era triste ver a Hal Jalabi andando
a cuclillas y arrastrando
era triste verlo recordar la flor de otoño
que sembró en su patio
tenía hambre
tenía sed
nada más tenia
bebió el viento que se lo llevó
sobre la triste miseria replegada en el asfalto
quiso volver atrás
ver la cara de Hal Daya
la verdulera de la esquina
la encontró junto al cadáver
de un perro flaco
que siempre le robaba la basura
quiso ver las palomas
los gallinazos grises
escucho que le gritaran desde la mezquita en ruinas:
"(amwal matrukeh)” es propiedad abandonada
quiso llorar y sin lágrimas solo eso pudo
se sujeto la cara con violencia
susurro despacio
pensó en Tzipi Livni
la mujer del bello rostro
caminó despacio…
encontró la sangre de su hermano
se le desgarró un brazo
se le fue colgando el zapato
encontró la sangre de uno de sus atacantes,
se lamentó mil veces
se le rompieron el fémur y el peroné
se fue pudriendo
Hal Jalabi era su nombre, tenía 6 años…
Y era palestino.
Galileo Sevilla – Perú
PRISIONERO
Sé que en mi amargura
hoy traspasé
el límite de la cordura
y avancé
hacia la locura
de mi abandono.
Estoy aquí escondido
en un túnel apartado,
en la miseria perdido,
y en el fuego atrapado
de las ansias
que me queman las entrañas.
Arrastrado
por la sustancia
que corre por mi sangre
entrando despacio.
Pierdo el hambre
y el cansancio…
Y mientras me hundo
en el abismo de la droga
la realidad de mi mundo
en mis pensamientos,
se evapora.
Se alejan las horas
y aparecen las sombras
que silenciosas me rodean.
Viene la inconciencia
y entre sus dulces brazos
muere mi débil rechazo.
Unos ojos negros
me persiguen,
una carita redonda
que me hiere
allá donde voy,
me sigue.
No sé si vuelvo o no
hacia la verdad,
o aún estoy
en un imposible sueño
por descifrar.
Nunca fui
de mi vida el dueño,
siempre me sometí
a la esclavitud de una dosis
y a pesar de los reproches
de mi conciencia
al despertar
de ese largo viaje
siempre me paraliza
la gran ausencia
de días y noches.
Siento en mi interior
una gran desdicha.
Miro al pasado y quiero
de un trazo borrarlo,
pero me duele el alma
al no lograrlo.
Enemigo cruel
¿qué hiciste conmigo?
aparté de mi camino
familiares y amigos.
¡Todo se fue!
Y esta soledad que arrasa
todo lo que toca.
Y se mueren los deseos
al cruzar esa delgada línea
que todo lo trastoca,
que me engaña.
Entre mi presente y futuro
ya no hay distancias.
Y no tengo nada seguro
de si aquí me quedo
o quizás me vaya.
Poco a poco
los ojos se cierran
y me adentro en el pozo
de esta cruel guerra.
¿Me estaré volviendo loco?
o ¿sólo estoy ciego?
Quizás si mañana puedo..
lo dejo.
No sé…puede ser …
la oscuridad ha vuelto
¡Ya no puedo pensar!
Mª Ascensión Rivera Serván - España
Sé que en mi amargura
hoy traspasé
el límite de la cordura
y avancé
hacia la locura
de mi abandono.
Estoy aquí escondido
en un túnel apartado,
en la miseria perdido,
y en el fuego atrapado
de las ansias
que me queman las entrañas.
Arrastrado
por la sustancia
que corre por mi sangre
entrando despacio.
Pierdo el hambre
y el cansancio…
Y mientras me hundo
en el abismo de la droga
la realidad de mi mundo
en mis pensamientos,
se evapora.
Se alejan las horas
y aparecen las sombras
que silenciosas me rodean.
Viene la inconciencia
y entre sus dulces brazos
muere mi débil rechazo.
Unos ojos negros
me persiguen,
una carita redonda
que me hiere
allá donde voy,
me sigue.
No sé si vuelvo o no
hacia la verdad,
o aún estoy
en un imposible sueño
por descifrar.
Nunca fui
de mi vida el dueño,
siempre me sometí
a la esclavitud de una dosis
y a pesar de los reproches
de mi conciencia
al despertar
de ese largo viaje
siempre me paraliza
la gran ausencia
de días y noches.
Siento en mi interior
una gran desdicha.
Miro al pasado y quiero
de un trazo borrarlo,
pero me duele el alma
al no lograrlo.
Enemigo cruel
¿qué hiciste conmigo?
aparté de mi camino
familiares y amigos.
¡Todo se fue!
Y esta soledad que arrasa
todo lo que toca.
Y se mueren los deseos
al cruzar esa delgada línea
que todo lo trastoca,
que me engaña.
Entre mi presente y futuro
ya no hay distancias.
Y no tengo nada seguro
de si aquí me quedo
o quizás me vaya.
Poco a poco
los ojos se cierran
y me adentro en el pozo
de esta cruel guerra.
¿Me estaré volviendo loco?
o ¿sólo estoy ciego?
Quizás si mañana puedo..
lo dejo.
No sé…puede ser …
la oscuridad ha vuelto
¡Ya no puedo pensar!
Mª Ascensión Rivera Serván - España
NO TENGO NADA QUE DECIR
No tengo nada que decir,
Las estrellas se mudaron,
A otro cielo fueron a lucir
El brillo que nos quitaron.
No tengo nada que decir,
Los pajaritos marcharon
A mediodía a dormir,
El horror no toleraron.
Un perro ladra ronco
A la luna ausente,
Un mortecino foco
Único astro presente.
En el aire lamentos,
Los árboles están quietos.
Phrisma - Colombiana residente en Estados Unidos
No tengo nada que decir,
Las estrellas se mudaron,
A otro cielo fueron a lucir
El brillo que nos quitaron.
No tengo nada que decir,
Los pajaritos marcharon
A mediodía a dormir,
El horror no toleraron.
Un perro ladra ronco
A la luna ausente,
Un mortecino foco
Único astro presente.
En el aire lamentos,
Los árboles están quietos.
Phrisma - Colombiana residente en Estados Unidos
AMIGA DE LA NOCHE
En silencio está la calle
y en sus pasos,
notas musicales.
Las luces de su ciudad
alumbran su escenario
y mudos son los aplausos
después de cada función.
El hombre anónimo
se acerca
y ella,
su cuerpo ofrece..
por un puñado
de falto dinero.
... y su alma huye al vuelo
se aleja de esté,
su momento.
Y al terminar la noche
sus vidas vuelven,
para ser ajenas
en el terminar de la noche.
y ella...
su alma siente en sosiego
por yacer, ya,
en su cuerpo.
Beatriz C. Durany – España
En silencio está la calle
y en sus pasos,
notas musicales.
Las luces de su ciudad
alumbran su escenario
y mudos son los aplausos
después de cada función.
El hombre anónimo
se acerca
y ella,
su cuerpo ofrece..
por un puñado
de falto dinero.
... y su alma huye al vuelo
se aleja de esté,
su momento.
Y al terminar la noche
sus vidas vuelven,
para ser ajenas
en el terminar de la noche.
y ella...
su alma siente en sosiego
por yacer, ya,
en su cuerpo.
Beatriz C. Durany – España
EXCLUIDOS
Ahora pertenezco a los excluidos,
a los que escupen a la cara
y en cambio nada tienen que decir,
ahora los esquizofrénicos con la mirada
como cristales gastados por el mar
y los vientres hinchados por la olanzapina
son mis compañeros, con los que tomo un café
y observo sus bocas abiertas como si siempre
estuviesen contemplando la noche,
ahora los jubilados que realizan todas las mañanas
el mismo camino, con sus rebecas abotonadas
y sus gafas tan grandes pasadas de moda,
son las gentes a las que me uno,
y las ancianas que jadean arrastrando
un desvencijado carro de la compra,
vestidas con alguna prenda negra
y viejos bolsos con tan sólo 20 €
para toda la semana,
son las que caminan a mi lado,
ahora hombres que caminan cojeando al andar,
albañiles recién entrados en la cincuentena
que beben un sol y sombra
en bares destartalados de barrio
cuando aún todos duermen,
son quienes conocen mi nombre,
ahora todos ellos,
son los que toman con dulzura mis manos.
Ismael Cabezas - España.
Ahora pertenezco a los excluidos,
a los que escupen a la cara
y en cambio nada tienen que decir,
ahora los esquizofrénicos con la mirada
como cristales gastados por el mar
y los vientres hinchados por la olanzapina
son mis compañeros, con los que tomo un café
y observo sus bocas abiertas como si siempre
estuviesen contemplando la noche,
ahora los jubilados que realizan todas las mañanas
el mismo camino, con sus rebecas abotonadas
y sus gafas tan grandes pasadas de moda,
son las gentes a las que me uno,
y las ancianas que jadean arrastrando
un desvencijado carro de la compra,
vestidas con alguna prenda negra
y viejos bolsos con tan sólo 20 €
para toda la semana,
son las que caminan a mi lado,
ahora hombres que caminan cojeando al andar,
albañiles recién entrados en la cincuentena
que beben un sol y sombra
en bares destartalados de barrio
cuando aún todos duermen,
son quienes conocen mi nombre,
ahora todos ellos,
son los que toman con dulzura mis manos.
Ismael Cabezas - España.
OTRO INVIERNO PORTEÑO
Del bandoneón triste las notas caen, mojadas.
Mojadas con fina lluvia suspiran
escaleras , balcones y laderas,
en todos los aguaceros
con igual lluvia infinita
de los inviernos porteños.
Piazzola escribe dolido
los acordes del silencio.
Engañosa y helada , indiferente se escurre
en techos , ropas ,ventanas ausentes,
y llora el brasero humilde con sus brasas apagadas;
no habrá ya sopa caliente.
El barro crece, crece la quebrada que en oleadas
se agiganta y deja frío en los huesos
bajo la ropa mojada.
No hay consuelo en los violines.
Y aquél frío imperdonable afila cuchillos de hambre
atiza brasas de vino y quizás , hierva la sangre
o tal vez desgarre gritos de pavor y desaliento
si cerrazón en los cielos
vaticina un aguacero.
Del bandoneón triste las notas caen, mojadas
Patricia Benavente Vázquez – Chile
Del bandoneón triste las notas caen, mojadas.
Mojadas con fina lluvia suspiran
escaleras , balcones y laderas,
en todos los aguaceros
con igual lluvia infinita
de los inviernos porteños.
Piazzola escribe dolido
los acordes del silencio.
Engañosa y helada , indiferente se escurre
en techos , ropas ,ventanas ausentes,
y llora el brasero humilde con sus brasas apagadas;
no habrá ya sopa caliente.
El barro crece, crece la quebrada que en oleadas
se agiganta y deja frío en los huesos
bajo la ropa mojada.
No hay consuelo en los violines.
Y aquél frío imperdonable afila cuchillos de hambre
atiza brasas de vino y quizás , hierva la sangre
o tal vez desgarre gritos de pavor y desaliento
si cerrazón en los cielos
vaticina un aguacero.
Del bandoneón triste las notas caen, mojadas
Patricia Benavente Vázquez – Chile
LA PROFUNDA HERIDA DEL HAMBRE
No vengo a pedir favor al poderoso
no pretendo llenar la escudilla del hambriento
no busco alargar su sufrimiento
estirando la agonía y el oprobio.
Vengo a decir lo que no pueden decir los desnutridos
los que juntan unas pocas monedas cada día
los que disputan a los perros la comida
y beben el agua ponzoñosa de los ríos.
Los hijos de las madres famélicas que he visto,
pasto de moscas y ojos enormes de mirar aislado,
aferrados al pellejo de los pechos como a odres vacíos
hospedan en el vientre una gusanera de parásitos
y mueren de hambre y desabrigo
a razón de seis millones cada año.
Porque el hambre de los necesitados
arranca de la mala distribución de la abundancia,
rechazo tan inicuo reparto.
Porque germinan las funestas diferencias
en la codicia de la propiedad privada,
rechazo la propiedad insatisfecha
que atesora y acapara.
Porque intelectuales desalmados
se sirven de la filosofía, de la literatura y del arte
para ayudar al dinero sin reparos
dando la espalda a quienes sufren hambre,
rechazo el pensamiento mercenario.
Exijo leyes que impidan el acopio de dominio
tribunales que condenen el desperdicio y el derroche
una justicia que nivele los escasos derechos de los pobres
con los exiguos deberes de los ricos.
Pedro Sevylla de Juana - España
No vengo a pedir favor al poderoso
no pretendo llenar la escudilla del hambriento
no busco alargar su sufrimiento
estirando la agonía y el oprobio.
Vengo a decir lo que no pueden decir los desnutridos
los que juntan unas pocas monedas cada día
los que disputan a los perros la comida
y beben el agua ponzoñosa de los ríos.
Los hijos de las madres famélicas que he visto,
pasto de moscas y ojos enormes de mirar aislado,
aferrados al pellejo de los pechos como a odres vacíos
hospedan en el vientre una gusanera de parásitos
y mueren de hambre y desabrigo
a razón de seis millones cada año.
Porque el hambre de los necesitados
arranca de la mala distribución de la abundancia,
rechazo tan inicuo reparto.
Porque germinan las funestas diferencias
en la codicia de la propiedad privada,
rechazo la propiedad insatisfecha
que atesora y acapara.
Porque intelectuales desalmados
se sirven de la filosofía, de la literatura y del arte
para ayudar al dinero sin reparos
dando la espalda a quienes sufren hambre,
rechazo el pensamiento mercenario.
Exijo leyes que impidan el acopio de dominio
tribunales que condenen el desperdicio y el derroche
una justicia que nivele los escasos derechos de los pobres
con los exiguos deberes de los ricos.
Pedro Sevylla de Juana - España
SIMPLEMENTE LOS NIÑOS
Esos niños recogen basura
sus manos deambulan por nuestra intimidad
recorren sin escozor / los papeles que quisiéramos esconder
sacuden nuestras menudencias
desde el cepillo viejo hasta el pan desbordado por hongos
son así / cumplen la labor extrema del retorno
Desde el basurero / jamás nos miran
sus ojillos se pierden en la inmensidad de los despojos
Nosotros no quisiéramos verles allí
los mandaríamos a la escuela
a beber leche caliente / en el alero materno
Pero nuestra basura
necesita manos pequeñas
seleccionadoras prolijas
de lo útil lo Re-tornable
porque las cosas funcionan así
siempre hay otros / recogiendo sobras del mundo
y nuestras manos buscan entre calzones y calcetines
de algún gringo / su medida
A veces encontramos en un libro
el destello alicaído de una metáfora
en la inmensidad de los despojos
Y ellos / no quisieran vernos allí / nos mandarían a beber
nuestra leche
a leer / nuestros libros
para que dejemos tranquilos / sus basureros
ligeramente globalizados
Omar Cid – Chile
Esos niños recogen basura
sus manos deambulan por nuestra intimidad
recorren sin escozor / los papeles que quisiéramos esconder
sacuden nuestras menudencias
desde el cepillo viejo hasta el pan desbordado por hongos
son así / cumplen la labor extrema del retorno
Desde el basurero / jamás nos miran
sus ojillos se pierden en la inmensidad de los despojos
Nosotros no quisiéramos verles allí
los mandaríamos a la escuela
a beber leche caliente / en el alero materno
Pero nuestra basura
necesita manos pequeñas
seleccionadoras prolijas
de lo útil lo Re-tornable
porque las cosas funcionan así
siempre hay otros / recogiendo sobras del mundo
y nuestras manos buscan entre calzones y calcetines
de algún gringo / su medida
A veces encontramos en un libro
el destello alicaído de una metáfora
en la inmensidad de los despojos
Y ellos / no quisieran vernos allí / nos mandarían a beber
nuestra leche
a leer / nuestros libros
para que dejemos tranquilos / sus basureros
ligeramente globalizados
Omar Cid – Chile
ONICOFAGIA
Desde el crisol de mi angustia
estoy: soplando un cuento,
escribiendo una estrella,
mirando los pies de una lengua.
Manos con ojos, una boca que me escucha.
Mi causa se anuncia
y nunca se extingue,
sentada me aguarda
y calladamente espera
que me consuma por última vez.
Ojos que no se acaban,
roja almalafa que no termina
de cubrir mi cuerpo desnudo.
Ven a mi, niño militante de la basura,
vamos en busca de la ignorancia,
recuerda que no importa volvernos ciegos
al sentir en los ojos el polvo de nuestros días.
Me vuelvo idéntico a mí,
y al apreciarme te devuelvo el derecho
a volver contigo mismo,
niño militante de la basura
no tengas miedo.
Los onicofágicos no tememos.
Carolina Ugas
Desde el crisol de mi angustia
estoy: soplando un cuento,
escribiendo una estrella,
mirando los pies de una lengua.
Manos con ojos, una boca que me escucha.
Mi causa se anuncia
y nunca se extingue,
sentada me aguarda
y calladamente espera
que me consuma por última vez.
Ojos que no se acaban,
roja almalafa que no termina
de cubrir mi cuerpo desnudo.
Ven a mi, niño militante de la basura,
vamos en busca de la ignorancia,
recuerda que no importa volvernos ciegos
al sentir en los ojos el polvo de nuestros días.
Me vuelvo idéntico a mí,
y al apreciarme te devuelvo el derecho
a volver contigo mismo,
niño militante de la basura
no tengas miedo.
Los onicofágicos no tememos.
Carolina Ugas
BILOGÍA DEL HAMBRE (sonetos)
1 - Huracanes de arena y polvo oscuro
va hilvanando la rosa trepadora
sobre el muro de las fusiladoras
gavillas agitantes del pan duro.
Todo camina y vuela en viento impuro:
la palabra, el zorzal y la canora
plegaria del jilguero y las señoras
hincadas en el templo de lo puro.
Nadie atisba prever la mejoría
bajo el sol de cenizas sofocantes.
La tormenta es arcaica y permanente.
El fuego subcarnal es la jauría
que enciende los aullidos protestantes
e inflama el polvorín del combatiente.
2 - En la punta más alta del abeto
se columpian los trinos de un canario.
Repite las plegarias del salario
que el obrero reclama en sus aprietos.
Glorioso de entonar, en su alfabeto,
las estrofas del viento y del sudario
quisiera demorar el calendario
y el latido de un sol analfabeto.
Y lanza sus espinas de amargura
sobre el cáliz de vino generoso
por un sitio de paz y de reposo.
Levanta, de su canto, las alturas
vivando un pan de amor, desde el abeto,
por el pobre que pide en sus aprietos.
Elleale Gerardi – Argentina
1 - Huracanes de arena y polvo oscuro
va hilvanando la rosa trepadora
sobre el muro de las fusiladoras
gavillas agitantes del pan duro.
Todo camina y vuela en viento impuro:
la palabra, el zorzal y la canora
plegaria del jilguero y las señoras
hincadas en el templo de lo puro.
Nadie atisba prever la mejoría
bajo el sol de cenizas sofocantes.
La tormenta es arcaica y permanente.
El fuego subcarnal es la jauría
que enciende los aullidos protestantes
e inflama el polvorín del combatiente.
2 - En la punta más alta del abeto
se columpian los trinos de un canario.
Repite las plegarias del salario
que el obrero reclama en sus aprietos.
Glorioso de entonar, en su alfabeto,
las estrofas del viento y del sudario
quisiera demorar el calendario
y el latido de un sol analfabeto.
Y lanza sus espinas de amargura
sobre el cáliz de vino generoso
por un sitio de paz y de reposo.
Levanta, de su canto, las alturas
vivando un pan de amor, desde el abeto,
por el pobre que pide en sus aprietos.
Elleale Gerardi – Argentina
pregunta al cadáver de un niño africano
envuelto en sudario
Desde el letargo del cosmos eterno,
siendo luz y milagro natural,
abriste un día los ojos
para ver la desolación de la hambruna,
sentir una pena injusta y dura,
un desarraigo sin piedad.
Desde el infierno del abandono,
siendo humanidad y ternura,
cerraste un día los párpados
para no ver la sórdida realidad,
volviste con la tierra amiga,
naciste como estrella en la inmensidad.
De tu corta vida por este mundo,
¿qué impresión te llevaste al final:
rabia, estupor, abatimiento, crueldad...?
Quiero creer
que hoy piensas que fue un mal sueño,
una pesadilla infernal,
mientras los astros giran y brillan,
orgullosos de la perfección sideral.
Antonio Gómez Hueso - España.
envuelto en sudario
Desde el letargo del cosmos eterno,
siendo luz y milagro natural,
abriste un día los ojos
para ver la desolación de la hambruna,
sentir una pena injusta y dura,
un desarraigo sin piedad.
Desde el infierno del abandono,
siendo humanidad y ternura,
cerraste un día los párpados
para no ver la sórdida realidad,
volviste con la tierra amiga,
naciste como estrella en la inmensidad.
De tu corta vida por este mundo,
¿qué impresión te llevaste al final:
rabia, estupor, abatimiento, crueldad...?
Quiero creer
que hoy piensas que fue un mal sueño,
una pesadilla infernal,
mientras los astros giran y brillan,
orgullosos de la perfección sideral.
Antonio Gómez Hueso - España.
QUIETUD E INDIFERENCIA
Ya no valen las palabras,
aunque suenen dulces
o estén cargadas de nostalgia
Ya no vale seguir viendo
a través del minúsculo iris
de mi pobreza o mi desgracia
Ya no valen los lamentos
diluidos en las calles ruidosas
y en el tráfico violento
Ya no vale el exigir
Ya no vale protestar
Ya no vale mi voz callada
Es tiempo sin palabras
Es tiempo de la acción
Induciendo a otros con ejemplo
No esperando sino haciendo
Una voz no escuchada
de aliento y esperanza
Una voz que surge en mi
que me inspira a respirar
y a deleitarme en lo que hay
Una puerta que se abre
desde adentro de mi alma...
Conciencia de existencia
y de poder transformador
Apertura a la sinergia
Protesta al desamor
Granitos pequeñitos
Que se unen sin preludios
Y construyen edificios
Y ciudades y…conflictos
¡Que muera sin reparos:
La Indiferencia y la quietud!
Gloria M Farfan - Colombiana residente en USA
Ya no valen las palabras,
aunque suenen dulces
o estén cargadas de nostalgia
Ya no vale seguir viendo
a través del minúsculo iris
de mi pobreza o mi desgracia
Ya no valen los lamentos
diluidos en las calles ruidosas
y en el tráfico violento
Ya no vale el exigir
Ya no vale protestar
Ya no vale mi voz callada
Es tiempo sin palabras
Es tiempo de la acción
Induciendo a otros con ejemplo
No esperando sino haciendo
Una voz no escuchada
de aliento y esperanza
Una voz que surge en mi
que me inspira a respirar
y a deleitarme en lo que hay
Una puerta que se abre
desde adentro de mi alma...
Conciencia de existencia
y de poder transformador
Apertura a la sinergia
Protesta al desamor
Granitos pequeñitos
Que se unen sin preludios
Y construyen edificios
Y ciudades y…conflictos
¡Que muera sin reparos:
La Indiferencia y la quietud!
Gloria M Farfan - Colombiana residente en USA
Quién dijo que la revolución
es patrimonio exclusivo de la sangre
y el grito;
quién ha declarado el teorema falaz
de que arma es todo aquello
con filo o gatillo,
quién ha proclamado el humo y la ceniza
como indicios del vencido.
Yo he venido a dictar nuevas leyes,
a enarbolar la bandera de aliento,
el arma sin tradición
y el pensamiento
que aniquila al enemigo,
al tiempo.
Jorge Gómez Jiménez – Venezuela
es patrimonio exclusivo de la sangre
y el grito;
quién ha declarado el teorema falaz
de que arma es todo aquello
con filo o gatillo,
quién ha proclamado el humo y la ceniza
como indicios del vencido.
Yo he venido a dictar nuevas leyes,
a enarbolar la bandera de aliento,
el arma sin tradición
y el pensamiento
que aniquila al enemigo,
al tiempo.
Jorge Gómez Jiménez – Venezuela
DE RATAS Y GOBERNANTAS
Ficticio es el gobierno de las ratas,
que beben escocés junto a Platero,
bautizan por la espalda a las edades
y son como Mongol o vil poeta.
La lengua que se afirma en lo pequeño,
ha de sufrir la cólera de Juno.
El reino de tinieblas y jaurías,
voraz muerde la mano del mendigo.
Gobernantas del jardín de lo fecundo,
arremeten los talentos del vocablo,
y preñadas como cerdas mal cruzadas,
se recrean levantando el dedo medio.
Rossana Arellano – Chile
Ficticio es el gobierno de las ratas,
que beben escocés junto a Platero,
bautizan por la espalda a las edades
y son como Mongol o vil poeta.
La lengua que se afirma en lo pequeño,
ha de sufrir la cólera de Juno.
El reino de tinieblas y jaurías,
voraz muerde la mano del mendigo.
Gobernantas del jardín de lo fecundo,
arremeten los talentos del vocablo,
y preñadas como cerdas mal cruzadas,
se recrean levantando el dedo medio.
Rossana Arellano – Chile
LAS NOCHES DE MEDELLÍN
Para Carlos A. Palacios
Tus noches, Medellín, son largas, lentas,
se acuestan muy temprano, duermen solas,
con un viejo ronquido de pistolas
en las calles vacías y violentas.
Tus aceras son camas (como imprentas
abandonadas): viejos, niños, colas
de fantasmas que exigen sangre y "bolas"
a la hora de "fumar" y saldar cuentas.
Qué pena no pasear tus avenidas,
tus bares, tus portales, tus estrellas:
Qué lástima tus fiestas a escondidas.
Qué pérdida de espacio y horas bellas.
Tus noches, Medellín, hablan dormidas,
y en sueños piden vida para ellas.
Alexis Díaz-Pimienta – Cuba
Para Carlos A. Palacios
Tus noches, Medellín, son largas, lentas,
se acuestan muy temprano, duermen solas,
con un viejo ronquido de pistolas
en las calles vacías y violentas.
Tus aceras son camas (como imprentas
abandonadas): viejos, niños, colas
de fantasmas que exigen sangre y "bolas"
a la hora de "fumar" y saldar cuentas.
Qué pena no pasear tus avenidas,
tus bares, tus portales, tus estrellas:
Qué lástima tus fiestas a escondidas.
Qué pérdida de espacio y horas bellas.
Tus noches, Medellín, hablan dormidas,
y en sueños piden vida para ellas.
Alexis Díaz-Pimienta – Cuba
RONDA DE LAS MADRES
Un día sin pensarlo me convertí en charco, y me escurrí debajo de una baldosa floja.
Esperé cansado tu paso sin tiempo, sabiendo que caminar era tu destino cierto.
Un día sin pensarlo pisaste mi nido y tu pie gastado se mojó de charco.
Fue entonces querida madre, que me fui contigo para ser parte de tu pie mojado.
Y nos fuimos lejos, y nos fuimos cerca, y en la ronda de tus pies mojados, pisaste mi nido.
Y me convertí en charco un día sin pensarlo.
Fernando Vecchiarelli – Argentina
Un día sin pensarlo me convertí en charco, y me escurrí debajo de una baldosa floja.
Esperé cansado tu paso sin tiempo, sabiendo que caminar era tu destino cierto.
Un día sin pensarlo pisaste mi nido y tu pie gastado se mojó de charco.
Fue entonces querida madre, que me fui contigo para ser parte de tu pie mojado.
Y nos fuimos lejos, y nos fuimos cerca, y en la ronda de tus pies mojados, pisaste mi nido.
Y me convertí en charco un día sin pensarlo.
Fernando Vecchiarelli – Argentina
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