POETAS

Cuando pienso en mi urgencia
de derramarme en versos,
doy gracias a la vida
por haberme otorgado
la posibilidad de hacerlos.
Pero es triste el destino
del poeta celoso,
que en la cumbre del pino
canta a lo más hermoso.
Poeta es el que habla
por los seres sin boca,
por los pobres y enfermos,
por los que llaman locos,
por los alucinados,
por los presos del orco
que se llena las manos
con diamantes y oro;
mientras los niños, solos,
huérfanos y olvidados
tienen sed, hambre y frío,
carencia en la carencia
y dos lunas de tristeza,
en las sombras del rostro,
que sin hablar preguntan
por qué su purgatorio
siendo inocentes ángeles,
ya aquí en la Tierra,
les tocó como dono.
Seré feliz poeta, el día en que mis versos
hablen menos de mi, y griten por los otros.

Ana Schreber - Alemania