LA SOMBRA DE LA PATRIA
“Los pueblos no pueden pasarse sin ídolos;
pero tampoco pueden pasarse sin devorarlos”.
Almafuerte
Frente al vacío atómico y delirante
donde decidir si hay que matar o morir
quizás por un deseo prohibido,
soy esclava del vértigo.
Ser desencadenado
en todas las direcciones imaginadas.
Se oyen gritos heroicos y asesinos,
angustias, desvaríos, locuras…
Belleza fatal de soldados solitarios
fusilados en la palabra y la letra.
¡Quiero salvarme!
Entre ideales y pasiones rotas
olvido, de los días, el recuerdo vago
de las flores marchitadas.
Estaban todos muertos,
devorados por la selva indómita
de la tierra.
Pasa el siglo decadente, el pueblo mudo,
la patria devorada descendiendo a las sombras.
Pronuncio el destierro de la soledad
atravesado como un cadáver
muerto a solas.
Mónica López Bordón – España
sábado, 4 de abril de 2009
ABDALLAH
Tenías los ojos negros y soñaste
que un cielo más azul y más lejano te aguardaba
y tú, como arbolito
seco bajo la lluvia, florecías.
No se pueden tener catorce años
y tantas esperanzas
rodeado de arena.
Ahora quedan arriba
El sol y las gaviotas
y la sombra tumbada de una barca
y tú, debajo, sabes
demasiado temprano y sin remedio
cuánta amargura esconden
los mares en su fondo.
Isabel Martín Salinas - España
Tenías los ojos negros y soñaste
que un cielo más azul y más lejano te aguardaba
y tú, como arbolito
seco bajo la lluvia, florecías.
No se pueden tener catorce años
y tantas esperanzas
rodeado de arena.
Ahora quedan arriba
El sol y las gaviotas
y la sombra tumbada de una barca
y tú, debajo, sabes
demasiado temprano y sin remedio
cuánta amargura esconden
los mares en su fondo.
Isabel Martín Salinas - España
5 DE AGOSTO DE 1968
(El 5 de agosto de 1968, los estudiantes politécnicos desconocen a la FNET como su representante y constituyen el comité de huelga del IPN. Tres días después se conforma el Consejo Nacional de Huelga (CNH), con 210 representantes, tres por cada escuela del IPN, la UNAM, Chapingo y la Nacional de Maestros. Esa organización será “el único interlocutor legítimo ante el Estado”).
De la Plaza de Honor de Zacatenco
los estudiantes del Politécnico,
Universidad Autónoma de México,
de la Normal y de Chapingo parten
hacia los caminos sembrados de cardos,
hacia las esquinas donde espera la ignominia,
hacia la bazuca que destruye la razón.
Caminan por las calles
sembrando anhelos de libertad,
ansías de justicia.
“Ya no somos esclavos”
dice la espesa demagogia.
No llevamos grilletes en los pies,
pero todavía cargamos grilletes en el alma.
Un surtidor de luz,
la esperanza por un México
donde los niños vuelen papalotes
y las mujeres tejan sus vidas
con madejas de esperanza.
sobre el destino de su pueblo.
No más sangre de inocentes,
“el vino de la tierra” es vida,
no debe correr por las baldosas,
ni manchar las camisas de los hombres
o los blancos faldones de las hijas.
María Elena Solórzano – México
(El 5 de agosto de 1968, los estudiantes politécnicos desconocen a la FNET como su representante y constituyen el comité de huelga del IPN. Tres días después se conforma el Consejo Nacional de Huelga (CNH), con 210 representantes, tres por cada escuela del IPN, la UNAM, Chapingo y la Nacional de Maestros. Esa organización será “el único interlocutor legítimo ante el Estado”).
De la Plaza de Honor de Zacatenco
los estudiantes del Politécnico,
Universidad Autónoma de México,
de la Normal y de Chapingo parten
hacia los caminos sembrados de cardos,
hacia las esquinas donde espera la ignominia,
hacia la bazuca que destruye la razón.
Caminan por las calles
sembrando anhelos de libertad,
ansías de justicia.
“Ya no somos esclavos”
dice la espesa demagogia.
No llevamos grilletes en los pies,
pero todavía cargamos grilletes en el alma.
Un surtidor de luz,
la esperanza por un México
donde los niños vuelen papalotes
y las mujeres tejan sus vidas
con madejas de esperanza.
sobre el destino de su pueblo.
No más sangre de inocentes,
“el vino de la tierra” es vida,
no debe correr por las baldosas,
ni manchar las camisas de los hombres
o los blancos faldones de las hijas.
María Elena Solórzano – México
AQUÍ ESTÁ DIOS ARRODÍLLENSE
Aquí está Dios arrodíllense
Ante la cruz de hierro
Ante la espada
A ellos deberán obediencia
Aquí tienen un retrato del Rey
Bajarán la cabeza cuando la vean i
Pagaran con trabajo la gracia
Que su majestad tiene con vosotros
Entonces bajamos la cabeza
Rezamos día i noche las plegarias
Que venían en idioma extraño
Nos pusieron vestimentas que nos estorbaban
Lleváronse a nuestras mujeres
Las usaron
Más tarde las dejaban
I nacieron bastardos que luego
Más adelante
Llamaríanse chilenos
Marco Massoni-Oyarzún – Chile
Aquí está Dios arrodíllense
Ante la cruz de hierro
Ante la espada
A ellos deberán obediencia
Aquí tienen un retrato del Rey
Bajarán la cabeza cuando la vean i
Pagaran con trabajo la gracia
Que su majestad tiene con vosotros
Entonces bajamos la cabeza
Rezamos día i noche las plegarias
Que venían en idioma extraño
Nos pusieron vestimentas que nos estorbaban
Lleváronse a nuestras mujeres
Las usaron
Más tarde las dejaban
I nacieron bastardos que luego
Más adelante
Llamaríanse chilenos
Marco Massoni-Oyarzún – Chile
SÁBADO DE ESTAÑO
Hoy,
sábado de estaño
de duda y de yareta,
gris,
vestido de escafandras.
A la vera
de siglos
de coca y de fatigas.
Me duelo ente social,
trivial,
advenediza
alondra.
La nieve
un estandarte
de fastos y cadenas.
La bocamina
un averno
de polvo y de chicharra.
Los Andes,
y altiplano:
premura acongojada
de diálogo y demanda
con un señor de lides.
- En tu bogar lamero
te exalto respetuoso:
¡Hosanna!, dios minero.
Hoy,
sábado de estaño
en éste viento-espejo,
- pupilas hacia oriente -,
me figuro
aterido
¡redimidos tus fueros!
de la ermita del tiempo.
Pero el limbo
¡no existe!
en tu apostar masacres.
Miscelánea
tu entraña
crucificada
al carburo.
Tus pulmones
de ilota
perdiendo en cada tajo
su valor de abolengo,
para transmigrarse:
En balance de bancos,
en diosas mercancías,
en truts,
en inversiones.
¡Oh!, el icono
¡desprecio!
del dogma de tu raza.
¡Ay! la verdadera
despensa de tu vida.
¡El interrogar eterno
grabado en las pupilas
de tus hijos de greda!
¡Loor!, tu honesto pan
- maná de pervivencia –
adjudicado al temple
de tu estirpe de coca.
¡Salve!, dios minero,
profeta
en las profundas
placentas de la tierra.
Hoy,
sábado de estaño,
- con un signo en la frente –
quiero creer
- cabizbajo –
Que esa tu cruz de puna
en el Gólgota-viento
del albur y del sino:
Será una barcaza
excelsa,
que arribará empinada,
a las inevitables dársenas
de la equidad del hombre.
Cuando el universo todo
se transmigre en justicia,
- se redima a Caín -
y la poesía inunde
la sinrazón del rico,
para perturbar
sus fueros,
para trasmigrar sus hielos:
¡En la sabia sonrisa
de un nido
de semillas!
Edmundo Tiorrejón Jurado – Bolivia
Hoy,
sábado de estaño
de duda y de yareta,
gris,
vestido de escafandras.
A la vera
de siglos
de coca y de fatigas.
Me duelo ente social,
trivial,
advenediza
alondra.
La nieve
un estandarte
de fastos y cadenas.
La bocamina
un averno
de polvo y de chicharra.
Los Andes,
y altiplano:
premura acongojada
de diálogo y demanda
con un señor de lides.
- En tu bogar lamero
te exalto respetuoso:
¡Hosanna!, dios minero.
Hoy,
sábado de estaño
en éste viento-espejo,
- pupilas hacia oriente -,
me figuro
aterido
¡redimidos tus fueros!
de la ermita del tiempo.
Pero el limbo
¡no existe!
en tu apostar masacres.
Miscelánea
tu entraña
crucificada
al carburo.
Tus pulmones
de ilota
perdiendo en cada tajo
su valor de abolengo,
para transmigrarse:
En balance de bancos,
en diosas mercancías,
en truts,
en inversiones.
¡Oh!, el icono
¡desprecio!
del dogma de tu raza.
¡Ay! la verdadera
despensa de tu vida.
¡El interrogar eterno
grabado en las pupilas
de tus hijos de greda!
¡Loor!, tu honesto pan
- maná de pervivencia –
adjudicado al temple
de tu estirpe de coca.
¡Salve!, dios minero,
profeta
en las profundas
placentas de la tierra.
Hoy,
sábado de estaño,
- con un signo en la frente –
quiero creer
- cabizbajo –
Que esa tu cruz de puna
en el Gólgota-viento
del albur y del sino:
Será una barcaza
excelsa,
que arribará empinada,
a las inevitables dársenas
de la equidad del hombre.
Cuando el universo todo
se transmigre en justicia,
- se redima a Caín -
y la poesía inunde
la sinrazón del rico,
para perturbar
sus fueros,
para trasmigrar sus hielos:
¡En la sabia sonrisa
de un nido
de semillas!
Edmundo Tiorrejón Jurado – Bolivia
LESA HUMANIDAD
Las mandíbulas
estaban esparcidas en las vitrinas
en el granero del vecino
el pobre Hal Jalabi gritaba
rebuscando su voz entre los muertos
todos habían muerto aquel día
su abuelo murió de viejo
a su madre la asesinó la tarde
al aproximarse la luna en racimos dorados
la mataron las horas
le estrujaron el rostro
le enmohecieron las manos
le secaron la boca.
era triste ver a Hal Jalabi andando
a cuclillas y arrastrando
era triste verlo recordar la flor de otoño
que sembró en su patio
tenía hambre
tenía sed
nada más tenia
bebió el viento que se lo llevó
sobre la triste miseria replegada en el asfalto
quiso volver atrás
ver la cara de Hal Daya
la verdulera de la esquina
la encontró junto al cadáver
de un perro flaco
que siempre le robaba la basura
quiso ver las palomas
los gallinazos grises
escucho que le gritaran desde la mezquita en ruinas:
"(amwal matrukeh)” es propiedad abandonada
quiso llorar y sin lágrimas solo eso pudo
se sujeto la cara con violencia
susurro despacio
pensó en Tzipi Livni
la mujer del bello rostro
caminó despacio…
encontró la sangre de su hermano
se le desgarró un brazo
se le fue colgando el zapato
encontró la sangre de uno de sus atacantes,
se lamentó mil veces
se le rompieron el fémur y el peroné
se fue pudriendo
Hal Jalabi era su nombre, tenía 6 años…
Y era palestino.
Galileo Sevilla – Perú
Las mandíbulas
estaban esparcidas en las vitrinas
en el granero del vecino
el pobre Hal Jalabi gritaba
rebuscando su voz entre los muertos
todos habían muerto aquel día
su abuelo murió de viejo
a su madre la asesinó la tarde
al aproximarse la luna en racimos dorados
la mataron las horas
le estrujaron el rostro
le enmohecieron las manos
le secaron la boca.
era triste ver a Hal Jalabi andando
a cuclillas y arrastrando
era triste verlo recordar la flor de otoño
que sembró en su patio
tenía hambre
tenía sed
nada más tenia
bebió el viento que se lo llevó
sobre la triste miseria replegada en el asfalto
quiso volver atrás
ver la cara de Hal Daya
la verdulera de la esquina
la encontró junto al cadáver
de un perro flaco
que siempre le robaba la basura
quiso ver las palomas
los gallinazos grises
escucho que le gritaran desde la mezquita en ruinas:
"(amwal matrukeh)” es propiedad abandonada
quiso llorar y sin lágrimas solo eso pudo
se sujeto la cara con violencia
susurro despacio
pensó en Tzipi Livni
la mujer del bello rostro
caminó despacio…
encontró la sangre de su hermano
se le desgarró un brazo
se le fue colgando el zapato
encontró la sangre de uno de sus atacantes,
se lamentó mil veces
se le rompieron el fémur y el peroné
se fue pudriendo
Hal Jalabi era su nombre, tenía 6 años…
Y era palestino.
Galileo Sevilla – Perú
PRISIONERO
Sé que en mi amargura
hoy traspasé
el límite de la cordura
y avancé
hacia la locura
de mi abandono.
Estoy aquí escondido
en un túnel apartado,
en la miseria perdido,
y en el fuego atrapado
de las ansias
que me queman las entrañas.
Arrastrado
por la sustancia
que corre por mi sangre
entrando despacio.
Pierdo el hambre
y el cansancio…
Y mientras me hundo
en el abismo de la droga
la realidad de mi mundo
en mis pensamientos,
se evapora.
Se alejan las horas
y aparecen las sombras
que silenciosas me rodean.
Viene la inconciencia
y entre sus dulces brazos
muere mi débil rechazo.
Unos ojos negros
me persiguen,
una carita redonda
que me hiere
allá donde voy,
me sigue.
No sé si vuelvo o no
hacia la verdad,
o aún estoy
en un imposible sueño
por descifrar.
Nunca fui
de mi vida el dueño,
siempre me sometí
a la esclavitud de una dosis
y a pesar de los reproches
de mi conciencia
al despertar
de ese largo viaje
siempre me paraliza
la gran ausencia
de días y noches.
Siento en mi interior
una gran desdicha.
Miro al pasado y quiero
de un trazo borrarlo,
pero me duele el alma
al no lograrlo.
Enemigo cruel
¿qué hiciste conmigo?
aparté de mi camino
familiares y amigos.
¡Todo se fue!
Y esta soledad que arrasa
todo lo que toca.
Y se mueren los deseos
al cruzar esa delgada línea
que todo lo trastoca,
que me engaña.
Entre mi presente y futuro
ya no hay distancias.
Y no tengo nada seguro
de si aquí me quedo
o quizás me vaya.
Poco a poco
los ojos se cierran
y me adentro en el pozo
de esta cruel guerra.
¿Me estaré volviendo loco?
o ¿sólo estoy ciego?
Quizás si mañana puedo..
lo dejo.
No sé…puede ser …
la oscuridad ha vuelto
¡Ya no puedo pensar!
Mª Ascensión Rivera Serván - España
Sé que en mi amargura
hoy traspasé
el límite de la cordura
y avancé
hacia la locura
de mi abandono.
Estoy aquí escondido
en un túnel apartado,
en la miseria perdido,
y en el fuego atrapado
de las ansias
que me queman las entrañas.
Arrastrado
por la sustancia
que corre por mi sangre
entrando despacio.
Pierdo el hambre
y el cansancio…
Y mientras me hundo
en el abismo de la droga
la realidad de mi mundo
en mis pensamientos,
se evapora.
Se alejan las horas
y aparecen las sombras
que silenciosas me rodean.
Viene la inconciencia
y entre sus dulces brazos
muere mi débil rechazo.
Unos ojos negros
me persiguen,
una carita redonda
que me hiere
allá donde voy,
me sigue.
No sé si vuelvo o no
hacia la verdad,
o aún estoy
en un imposible sueño
por descifrar.
Nunca fui
de mi vida el dueño,
siempre me sometí
a la esclavitud de una dosis
y a pesar de los reproches
de mi conciencia
al despertar
de ese largo viaje
siempre me paraliza
la gran ausencia
de días y noches.
Siento en mi interior
una gran desdicha.
Miro al pasado y quiero
de un trazo borrarlo,
pero me duele el alma
al no lograrlo.
Enemigo cruel
¿qué hiciste conmigo?
aparté de mi camino
familiares y amigos.
¡Todo se fue!
Y esta soledad que arrasa
todo lo que toca.
Y se mueren los deseos
al cruzar esa delgada línea
que todo lo trastoca,
que me engaña.
Entre mi presente y futuro
ya no hay distancias.
Y no tengo nada seguro
de si aquí me quedo
o quizás me vaya.
Poco a poco
los ojos se cierran
y me adentro en el pozo
de esta cruel guerra.
¿Me estaré volviendo loco?
o ¿sólo estoy ciego?
Quizás si mañana puedo..
lo dejo.
No sé…puede ser …
la oscuridad ha vuelto
¡Ya no puedo pensar!
Mª Ascensión Rivera Serván - España
NO TENGO NADA QUE DECIR
No tengo nada que decir,
Las estrellas se mudaron,
A otro cielo fueron a lucir
El brillo que nos quitaron.
No tengo nada que decir,
Los pajaritos marcharon
A mediodía a dormir,
El horror no toleraron.
Un perro ladra ronco
A la luna ausente,
Un mortecino foco
Único astro presente.
En el aire lamentos,
Los árboles están quietos.
Phrisma - Colombiana residente en Estados Unidos
No tengo nada que decir,
Las estrellas se mudaron,
A otro cielo fueron a lucir
El brillo que nos quitaron.
No tengo nada que decir,
Los pajaritos marcharon
A mediodía a dormir,
El horror no toleraron.
Un perro ladra ronco
A la luna ausente,
Un mortecino foco
Único astro presente.
En el aire lamentos,
Los árboles están quietos.
Phrisma - Colombiana residente en Estados Unidos
AMIGA DE LA NOCHE
En silencio está la calle
y en sus pasos,
notas musicales.
Las luces de su ciudad
alumbran su escenario
y mudos son los aplausos
después de cada función.
El hombre anónimo
se acerca
y ella,
su cuerpo ofrece..
por un puñado
de falto dinero.
... y su alma huye al vuelo
se aleja de esté,
su momento.
Y al terminar la noche
sus vidas vuelven,
para ser ajenas
en el terminar de la noche.
y ella...
su alma siente en sosiego
por yacer, ya,
en su cuerpo.
Beatriz C. Durany – España
En silencio está la calle
y en sus pasos,
notas musicales.
Las luces de su ciudad
alumbran su escenario
y mudos son los aplausos
después de cada función.
El hombre anónimo
se acerca
y ella,
su cuerpo ofrece..
por un puñado
de falto dinero.
... y su alma huye al vuelo
se aleja de esté,
su momento.
Y al terminar la noche
sus vidas vuelven,
para ser ajenas
en el terminar de la noche.
y ella...
su alma siente en sosiego
por yacer, ya,
en su cuerpo.
Beatriz C. Durany – España
EXCLUIDOS
Ahora pertenezco a los excluidos,
a los que escupen a la cara
y en cambio nada tienen que decir,
ahora los esquizofrénicos con la mirada
como cristales gastados por el mar
y los vientres hinchados por la olanzapina
son mis compañeros, con los que tomo un café
y observo sus bocas abiertas como si siempre
estuviesen contemplando la noche,
ahora los jubilados que realizan todas las mañanas
el mismo camino, con sus rebecas abotonadas
y sus gafas tan grandes pasadas de moda,
son las gentes a las que me uno,
y las ancianas que jadean arrastrando
un desvencijado carro de la compra,
vestidas con alguna prenda negra
y viejos bolsos con tan sólo 20 €
para toda la semana,
son las que caminan a mi lado,
ahora hombres que caminan cojeando al andar,
albañiles recién entrados en la cincuentena
que beben un sol y sombra
en bares destartalados de barrio
cuando aún todos duermen,
son quienes conocen mi nombre,
ahora todos ellos,
son los que toman con dulzura mis manos.
Ismael Cabezas - España.
Ahora pertenezco a los excluidos,
a los que escupen a la cara
y en cambio nada tienen que decir,
ahora los esquizofrénicos con la mirada
como cristales gastados por el mar
y los vientres hinchados por la olanzapina
son mis compañeros, con los que tomo un café
y observo sus bocas abiertas como si siempre
estuviesen contemplando la noche,
ahora los jubilados que realizan todas las mañanas
el mismo camino, con sus rebecas abotonadas
y sus gafas tan grandes pasadas de moda,
son las gentes a las que me uno,
y las ancianas que jadean arrastrando
un desvencijado carro de la compra,
vestidas con alguna prenda negra
y viejos bolsos con tan sólo 20 €
para toda la semana,
son las que caminan a mi lado,
ahora hombres que caminan cojeando al andar,
albañiles recién entrados en la cincuentena
que beben un sol y sombra
en bares destartalados de barrio
cuando aún todos duermen,
son quienes conocen mi nombre,
ahora todos ellos,
son los que toman con dulzura mis manos.
Ismael Cabezas - España.
OTRO INVIERNO PORTEÑO
Del bandoneón triste las notas caen, mojadas.
Mojadas con fina lluvia suspiran
escaleras , balcones y laderas,
en todos los aguaceros
con igual lluvia infinita
de los inviernos porteños.
Piazzola escribe dolido
los acordes del silencio.
Engañosa y helada , indiferente se escurre
en techos , ropas ,ventanas ausentes,
y llora el brasero humilde con sus brasas apagadas;
no habrá ya sopa caliente.
El barro crece, crece la quebrada que en oleadas
se agiganta y deja frío en los huesos
bajo la ropa mojada.
No hay consuelo en los violines.
Y aquél frío imperdonable afila cuchillos de hambre
atiza brasas de vino y quizás , hierva la sangre
o tal vez desgarre gritos de pavor y desaliento
si cerrazón en los cielos
vaticina un aguacero.
Del bandoneón triste las notas caen, mojadas
Patricia Benavente Vázquez – Chile
Del bandoneón triste las notas caen, mojadas.
Mojadas con fina lluvia suspiran
escaleras , balcones y laderas,
en todos los aguaceros
con igual lluvia infinita
de los inviernos porteños.
Piazzola escribe dolido
los acordes del silencio.
Engañosa y helada , indiferente se escurre
en techos , ropas ,ventanas ausentes,
y llora el brasero humilde con sus brasas apagadas;
no habrá ya sopa caliente.
El barro crece, crece la quebrada que en oleadas
se agiganta y deja frío en los huesos
bajo la ropa mojada.
No hay consuelo en los violines.
Y aquél frío imperdonable afila cuchillos de hambre
atiza brasas de vino y quizás , hierva la sangre
o tal vez desgarre gritos de pavor y desaliento
si cerrazón en los cielos
vaticina un aguacero.
Del bandoneón triste las notas caen, mojadas
Patricia Benavente Vázquez – Chile
LA PROFUNDA HERIDA DEL HAMBRE
No vengo a pedir favor al poderoso
no pretendo llenar la escudilla del hambriento
no busco alargar su sufrimiento
estirando la agonía y el oprobio.
Vengo a decir lo que no pueden decir los desnutridos
los que juntan unas pocas monedas cada día
los que disputan a los perros la comida
y beben el agua ponzoñosa de los ríos.
Los hijos de las madres famélicas que he visto,
pasto de moscas y ojos enormes de mirar aislado,
aferrados al pellejo de los pechos como a odres vacíos
hospedan en el vientre una gusanera de parásitos
y mueren de hambre y desabrigo
a razón de seis millones cada año.
Porque el hambre de los necesitados
arranca de la mala distribución de la abundancia,
rechazo tan inicuo reparto.
Porque germinan las funestas diferencias
en la codicia de la propiedad privada,
rechazo la propiedad insatisfecha
que atesora y acapara.
Porque intelectuales desalmados
se sirven de la filosofía, de la literatura y del arte
para ayudar al dinero sin reparos
dando la espalda a quienes sufren hambre,
rechazo el pensamiento mercenario.
Exijo leyes que impidan el acopio de dominio
tribunales que condenen el desperdicio y el derroche
una justicia que nivele los escasos derechos de los pobres
con los exiguos deberes de los ricos.
Pedro Sevylla de Juana - España
No vengo a pedir favor al poderoso
no pretendo llenar la escudilla del hambriento
no busco alargar su sufrimiento
estirando la agonía y el oprobio.
Vengo a decir lo que no pueden decir los desnutridos
los que juntan unas pocas monedas cada día
los que disputan a los perros la comida
y beben el agua ponzoñosa de los ríos.
Los hijos de las madres famélicas que he visto,
pasto de moscas y ojos enormes de mirar aislado,
aferrados al pellejo de los pechos como a odres vacíos
hospedan en el vientre una gusanera de parásitos
y mueren de hambre y desabrigo
a razón de seis millones cada año.
Porque el hambre de los necesitados
arranca de la mala distribución de la abundancia,
rechazo tan inicuo reparto.
Porque germinan las funestas diferencias
en la codicia de la propiedad privada,
rechazo la propiedad insatisfecha
que atesora y acapara.
Porque intelectuales desalmados
se sirven de la filosofía, de la literatura y del arte
para ayudar al dinero sin reparos
dando la espalda a quienes sufren hambre,
rechazo el pensamiento mercenario.
Exijo leyes que impidan el acopio de dominio
tribunales que condenen el desperdicio y el derroche
una justicia que nivele los escasos derechos de los pobres
con los exiguos deberes de los ricos.
Pedro Sevylla de Juana - España
SIMPLEMENTE LOS NIÑOS
Esos niños recogen basura
sus manos deambulan por nuestra intimidad
recorren sin escozor / los papeles que quisiéramos esconder
sacuden nuestras menudencias
desde el cepillo viejo hasta el pan desbordado por hongos
son así / cumplen la labor extrema del retorno
Desde el basurero / jamás nos miran
sus ojillos se pierden en la inmensidad de los despojos
Nosotros no quisiéramos verles allí
los mandaríamos a la escuela
a beber leche caliente / en el alero materno
Pero nuestra basura
necesita manos pequeñas
seleccionadoras prolijas
de lo útil lo Re-tornable
porque las cosas funcionan así
siempre hay otros / recogiendo sobras del mundo
y nuestras manos buscan entre calzones y calcetines
de algún gringo / su medida
A veces encontramos en un libro
el destello alicaído de una metáfora
en la inmensidad de los despojos
Y ellos / no quisieran vernos allí / nos mandarían a beber
nuestra leche
a leer / nuestros libros
para que dejemos tranquilos / sus basureros
ligeramente globalizados
Omar Cid – Chile
Esos niños recogen basura
sus manos deambulan por nuestra intimidad
recorren sin escozor / los papeles que quisiéramos esconder
sacuden nuestras menudencias
desde el cepillo viejo hasta el pan desbordado por hongos
son así / cumplen la labor extrema del retorno
Desde el basurero / jamás nos miran
sus ojillos se pierden en la inmensidad de los despojos
Nosotros no quisiéramos verles allí
los mandaríamos a la escuela
a beber leche caliente / en el alero materno
Pero nuestra basura
necesita manos pequeñas
seleccionadoras prolijas
de lo útil lo Re-tornable
porque las cosas funcionan así
siempre hay otros / recogiendo sobras del mundo
y nuestras manos buscan entre calzones y calcetines
de algún gringo / su medida
A veces encontramos en un libro
el destello alicaído de una metáfora
en la inmensidad de los despojos
Y ellos / no quisieran vernos allí / nos mandarían a beber
nuestra leche
a leer / nuestros libros
para que dejemos tranquilos / sus basureros
ligeramente globalizados
Omar Cid – Chile
ONICOFAGIA
Desde el crisol de mi angustia
estoy: soplando un cuento,
escribiendo una estrella,
mirando los pies de una lengua.
Manos con ojos, una boca que me escucha.
Mi causa se anuncia
y nunca se extingue,
sentada me aguarda
y calladamente espera
que me consuma por última vez.
Ojos que no se acaban,
roja almalafa que no termina
de cubrir mi cuerpo desnudo.
Ven a mi, niño militante de la basura,
vamos en busca de la ignorancia,
recuerda que no importa volvernos ciegos
al sentir en los ojos el polvo de nuestros días.
Me vuelvo idéntico a mí,
y al apreciarme te devuelvo el derecho
a volver contigo mismo,
niño militante de la basura
no tengas miedo.
Los onicofágicos no tememos.
Carolina Ugas
Desde el crisol de mi angustia
estoy: soplando un cuento,
escribiendo una estrella,
mirando los pies de una lengua.
Manos con ojos, una boca que me escucha.
Mi causa se anuncia
y nunca se extingue,
sentada me aguarda
y calladamente espera
que me consuma por última vez.
Ojos que no se acaban,
roja almalafa que no termina
de cubrir mi cuerpo desnudo.
Ven a mi, niño militante de la basura,
vamos en busca de la ignorancia,
recuerda que no importa volvernos ciegos
al sentir en los ojos el polvo de nuestros días.
Me vuelvo idéntico a mí,
y al apreciarme te devuelvo el derecho
a volver contigo mismo,
niño militante de la basura
no tengas miedo.
Los onicofágicos no tememos.
Carolina Ugas
BILOGÍA DEL HAMBRE (sonetos)
1 - Huracanes de arena y polvo oscuro
va hilvanando la rosa trepadora
sobre el muro de las fusiladoras
gavillas agitantes del pan duro.
Todo camina y vuela en viento impuro:
la palabra, el zorzal y la canora
plegaria del jilguero y las señoras
hincadas en el templo de lo puro.
Nadie atisba prever la mejoría
bajo el sol de cenizas sofocantes.
La tormenta es arcaica y permanente.
El fuego subcarnal es la jauría
que enciende los aullidos protestantes
e inflama el polvorín del combatiente.
2 - En la punta más alta del abeto
se columpian los trinos de un canario.
Repite las plegarias del salario
que el obrero reclama en sus aprietos.
Glorioso de entonar, en su alfabeto,
las estrofas del viento y del sudario
quisiera demorar el calendario
y el latido de un sol analfabeto.
Y lanza sus espinas de amargura
sobre el cáliz de vino generoso
por un sitio de paz y de reposo.
Levanta, de su canto, las alturas
vivando un pan de amor, desde el abeto,
por el pobre que pide en sus aprietos.
Elleale Gerardi – Argentina
1 - Huracanes de arena y polvo oscuro
va hilvanando la rosa trepadora
sobre el muro de las fusiladoras
gavillas agitantes del pan duro.
Todo camina y vuela en viento impuro:
la palabra, el zorzal y la canora
plegaria del jilguero y las señoras
hincadas en el templo de lo puro.
Nadie atisba prever la mejoría
bajo el sol de cenizas sofocantes.
La tormenta es arcaica y permanente.
El fuego subcarnal es la jauría
que enciende los aullidos protestantes
e inflama el polvorín del combatiente.
2 - En la punta más alta del abeto
se columpian los trinos de un canario.
Repite las plegarias del salario
que el obrero reclama en sus aprietos.
Glorioso de entonar, en su alfabeto,
las estrofas del viento y del sudario
quisiera demorar el calendario
y el latido de un sol analfabeto.
Y lanza sus espinas de amargura
sobre el cáliz de vino generoso
por un sitio de paz y de reposo.
Levanta, de su canto, las alturas
vivando un pan de amor, desde el abeto,
por el pobre que pide en sus aprietos.
Elleale Gerardi – Argentina
pregunta al cadáver de un niño africano
envuelto en sudario
Desde el letargo del cosmos eterno,
siendo luz y milagro natural,
abriste un día los ojos
para ver la desolación de la hambruna,
sentir una pena injusta y dura,
un desarraigo sin piedad.
Desde el infierno del abandono,
siendo humanidad y ternura,
cerraste un día los párpados
para no ver la sórdida realidad,
volviste con la tierra amiga,
naciste como estrella en la inmensidad.
De tu corta vida por este mundo,
¿qué impresión te llevaste al final:
rabia, estupor, abatimiento, crueldad...?
Quiero creer
que hoy piensas que fue un mal sueño,
una pesadilla infernal,
mientras los astros giran y brillan,
orgullosos de la perfección sideral.
Antonio Gómez Hueso - España.
envuelto en sudario
Desde el letargo del cosmos eterno,
siendo luz y milagro natural,
abriste un día los ojos
para ver la desolación de la hambruna,
sentir una pena injusta y dura,
un desarraigo sin piedad.
Desde el infierno del abandono,
siendo humanidad y ternura,
cerraste un día los párpados
para no ver la sórdida realidad,
volviste con la tierra amiga,
naciste como estrella en la inmensidad.
De tu corta vida por este mundo,
¿qué impresión te llevaste al final:
rabia, estupor, abatimiento, crueldad...?
Quiero creer
que hoy piensas que fue un mal sueño,
una pesadilla infernal,
mientras los astros giran y brillan,
orgullosos de la perfección sideral.
Antonio Gómez Hueso - España.
QUIETUD E INDIFERENCIA
Ya no valen las palabras,
aunque suenen dulces
o estén cargadas de nostalgia
Ya no vale seguir viendo
a través del minúsculo iris
de mi pobreza o mi desgracia
Ya no valen los lamentos
diluidos en las calles ruidosas
y en el tráfico violento
Ya no vale el exigir
Ya no vale protestar
Ya no vale mi voz callada
Es tiempo sin palabras
Es tiempo de la acción
Induciendo a otros con ejemplo
No esperando sino haciendo
Una voz no escuchada
de aliento y esperanza
Una voz que surge en mi
que me inspira a respirar
y a deleitarme en lo que hay
Una puerta que se abre
desde adentro de mi alma...
Conciencia de existencia
y de poder transformador
Apertura a la sinergia
Protesta al desamor
Granitos pequeñitos
Que se unen sin preludios
Y construyen edificios
Y ciudades y…conflictos
¡Que muera sin reparos:
La Indiferencia y la quietud!
Gloria M Farfan - Colombiana residente en USA
Ya no valen las palabras,
aunque suenen dulces
o estén cargadas de nostalgia
Ya no vale seguir viendo
a través del minúsculo iris
de mi pobreza o mi desgracia
Ya no valen los lamentos
diluidos en las calles ruidosas
y en el tráfico violento
Ya no vale el exigir
Ya no vale protestar
Ya no vale mi voz callada
Es tiempo sin palabras
Es tiempo de la acción
Induciendo a otros con ejemplo
No esperando sino haciendo
Una voz no escuchada
de aliento y esperanza
Una voz que surge en mi
que me inspira a respirar
y a deleitarme en lo que hay
Una puerta que se abre
desde adentro de mi alma...
Conciencia de existencia
y de poder transformador
Apertura a la sinergia
Protesta al desamor
Granitos pequeñitos
Que se unen sin preludios
Y construyen edificios
Y ciudades y…conflictos
¡Que muera sin reparos:
La Indiferencia y la quietud!
Gloria M Farfan - Colombiana residente en USA
Quién dijo que la revolución
es patrimonio exclusivo de la sangre
y el grito;
quién ha declarado el teorema falaz
de que arma es todo aquello
con filo o gatillo,
quién ha proclamado el humo y la ceniza
como indicios del vencido.
Yo he venido a dictar nuevas leyes,
a enarbolar la bandera de aliento,
el arma sin tradición
y el pensamiento
que aniquila al enemigo,
al tiempo.
Jorge Gómez Jiménez – Venezuela
es patrimonio exclusivo de la sangre
y el grito;
quién ha declarado el teorema falaz
de que arma es todo aquello
con filo o gatillo,
quién ha proclamado el humo y la ceniza
como indicios del vencido.
Yo he venido a dictar nuevas leyes,
a enarbolar la bandera de aliento,
el arma sin tradición
y el pensamiento
que aniquila al enemigo,
al tiempo.
Jorge Gómez Jiménez – Venezuela
DE RATAS Y GOBERNANTAS
Ficticio es el gobierno de las ratas,
que beben escocés junto a Platero,
bautizan por la espalda a las edades
y son como Mongol o vil poeta.
La lengua que se afirma en lo pequeño,
ha de sufrir la cólera de Juno.
El reino de tinieblas y jaurías,
voraz muerde la mano del mendigo.
Gobernantas del jardín de lo fecundo,
arremeten los talentos del vocablo,
y preñadas como cerdas mal cruzadas,
se recrean levantando el dedo medio.
Rossana Arellano – Chile
Ficticio es el gobierno de las ratas,
que beben escocés junto a Platero,
bautizan por la espalda a las edades
y son como Mongol o vil poeta.
La lengua que se afirma en lo pequeño,
ha de sufrir la cólera de Juno.
El reino de tinieblas y jaurías,
voraz muerde la mano del mendigo.
Gobernantas del jardín de lo fecundo,
arremeten los talentos del vocablo,
y preñadas como cerdas mal cruzadas,
se recrean levantando el dedo medio.
Rossana Arellano – Chile
LAS NOCHES DE MEDELLÍN
Para Carlos A. Palacios
Tus noches, Medellín, son largas, lentas,
se acuestan muy temprano, duermen solas,
con un viejo ronquido de pistolas
en las calles vacías y violentas.
Tus aceras son camas (como imprentas
abandonadas): viejos, niños, colas
de fantasmas que exigen sangre y "bolas"
a la hora de "fumar" y saldar cuentas.
Qué pena no pasear tus avenidas,
tus bares, tus portales, tus estrellas:
Qué lástima tus fiestas a escondidas.
Qué pérdida de espacio y horas bellas.
Tus noches, Medellín, hablan dormidas,
y en sueños piden vida para ellas.
Alexis Díaz-Pimienta – Cuba
Para Carlos A. Palacios
Tus noches, Medellín, son largas, lentas,
se acuestan muy temprano, duermen solas,
con un viejo ronquido de pistolas
en las calles vacías y violentas.
Tus aceras son camas (como imprentas
abandonadas): viejos, niños, colas
de fantasmas que exigen sangre y "bolas"
a la hora de "fumar" y saldar cuentas.
Qué pena no pasear tus avenidas,
tus bares, tus portales, tus estrellas:
Qué lástima tus fiestas a escondidas.
Qué pérdida de espacio y horas bellas.
Tus noches, Medellín, hablan dormidas,
y en sueños piden vida para ellas.
Alexis Díaz-Pimienta – Cuba
RONDA DE LAS MADRES
Un día sin pensarlo me convertí en charco, y me escurrí debajo de una baldosa floja.
Esperé cansado tu paso sin tiempo, sabiendo que caminar era tu destino cierto.
Un día sin pensarlo pisaste mi nido y tu pie gastado se mojó de charco.
Fue entonces querida madre, que me fui contigo para ser parte de tu pie mojado.
Y nos fuimos lejos, y nos fuimos cerca, y en la ronda de tus pies mojados, pisaste mi nido.
Y me convertí en charco un día sin pensarlo.
Fernando Vecchiarelli – Argentina
Un día sin pensarlo me convertí en charco, y me escurrí debajo de una baldosa floja.
Esperé cansado tu paso sin tiempo, sabiendo que caminar era tu destino cierto.
Un día sin pensarlo pisaste mi nido y tu pie gastado se mojó de charco.
Fue entonces querida madre, que me fui contigo para ser parte de tu pie mojado.
Y nos fuimos lejos, y nos fuimos cerca, y en la ronda de tus pies mojados, pisaste mi nido.
Y me convertí en charco un día sin pensarlo.
Fernando Vecchiarelli – Argentina
martes, 24 de marzo de 2009
INADVERTIDO
Soy un ciudadano modelo de nadie, casi inadvertido voy por la cuidad
Mis sueños se agrietan, se los lleva el aire, buscando respuestas, buscando verdad
Amo a quemarropa las cosas sencillas que hay en mi rincón para pernoctar
Lo de más del día soy una gaviota buscando una isla para conquistar
Desde la mirada dulce de mi amante veo enamorado el modo de vivir
Comparto con ella el fracaso constante de un juicio perdido contra el porvenir
La calle empedrada que nos da refugio tiene dos salidas a la realidad
Por una regresan varios emigrantes. Mientras por la otra, otros más se van
Mis vecinos salen muy de madrugada a buscar la forma de sobrevivir
Por la noche vuelven a encontrar su nada que es también su todo a parte de dormir
Soy un ciudadano modelo de nadie un difunto en pena que murió de amar
Una patria libre a la que no le queda rastros de esperanza, orgullo o dignidad.
Ever Sangel - México
Soy un ciudadano modelo de nadie, casi inadvertido voy por la cuidad
Mis sueños se agrietan, se los lleva el aire, buscando respuestas, buscando verdad
Amo a quemarropa las cosas sencillas que hay en mi rincón para pernoctar
Lo de más del día soy una gaviota buscando una isla para conquistar
Desde la mirada dulce de mi amante veo enamorado el modo de vivir
Comparto con ella el fracaso constante de un juicio perdido contra el porvenir
La calle empedrada que nos da refugio tiene dos salidas a la realidad
Por una regresan varios emigrantes. Mientras por la otra, otros más se van
Mis vecinos salen muy de madrugada a buscar la forma de sobrevivir
Por la noche vuelven a encontrar su nada que es también su todo a parte de dormir
Soy un ciudadano modelo de nadie un difunto en pena que murió de amar
Una patria libre a la que no le queda rastros de esperanza, orgullo o dignidad.
Ever Sangel - México
MUJERES DE LA PLAZA DE MAYO
A Rosario Ibarra de Piedra.
Sinfonías de miedo son sus cantos,
cadavéricos y ausentes,
dolorosas mortandades
de valor a un desfalco fugitivo
que nos vende la nada en la masacre.
Ilusión moribunda hecha pedazos
en cualquier cementerio de la calle,
un carril de mujeres enlutadas
anunciando despedidas,
ese esquema taciturno
callado hasta los dientes pordioseros
entre espada y pared convaleciente;
flores de mayo que despiden ruegos,
serenatas femeninas,
filtraciones tempraneras
derramadas en la noche.
Nos turnarán su voz cada mañana,
paradigma de amor hecho retazos;
un teniente dormido que las calla
y no escucha sus desvelos,
un sargento, un capitán
repartido a lisonjas de metralla,
mujeres cuaternarias infinitas,
masacre a más de mil en el océano,
sombras cautivas que reclaman cuerpos,
flores de mayo que despiden ruegos.
Julián Castruita Morán - México
A Rosario Ibarra de Piedra.
Sinfonías de miedo son sus cantos,
cadavéricos y ausentes,
dolorosas mortandades
de valor a un desfalco fugitivo
que nos vende la nada en la masacre.
Ilusión moribunda hecha pedazos
en cualquier cementerio de la calle,
un carril de mujeres enlutadas
anunciando despedidas,
ese esquema taciturno
callado hasta los dientes pordioseros
entre espada y pared convaleciente;
flores de mayo que despiden ruegos,
serenatas femeninas,
filtraciones tempraneras
derramadas en la noche.
Nos turnarán su voz cada mañana,
paradigma de amor hecho retazos;
un teniente dormido que las calla
y no escucha sus desvelos,
un sargento, un capitán
repartido a lisonjas de metralla,
mujeres cuaternarias infinitas,
masacre a más de mil en el océano,
sombras cautivas que reclaman cuerpos,
flores de mayo que despiden ruegos.
Julián Castruita Morán - México
CADA EMPERADOR
No temo a las conspiraciones secretas
ni a los gobiernos ocultos
o que me entreguen a los perros de la guerra
sino a que mi madre no pueda comprar el pan
cuando sale de casa por la mañana
o que mi hermana tenga la marca
de una mirilla apuntando su cara
Cada emperador que fabricamos
clama la libertad como su gran causa
pero el viejo jefe es tan malo como el nuevo
y por esta razón estamos todos conectados,
para apuntalar los portones
cerrar los ojos y resistir
cada embestida de los horrores
De cada pequeña desgracia
nacida del corazón de los hombres
debemos hacer una hoguera
para calentar nuestras manos
para cuando el lobo sea un continente
para no ser la presa.
Francisco Roldán – España
No temo a las conspiraciones secretas
ni a los gobiernos ocultos
o que me entreguen a los perros de la guerra
sino a que mi madre no pueda comprar el pan
cuando sale de casa por la mañana
o que mi hermana tenga la marca
de una mirilla apuntando su cara
Cada emperador que fabricamos
clama la libertad como su gran causa
pero el viejo jefe es tan malo como el nuevo
y por esta razón estamos todos conectados,
para apuntalar los portones
cerrar los ojos y resistir
cada embestida de los horrores
De cada pequeña desgracia
nacida del corazón de los hombres
debemos hacer una hoguera
para calentar nuestras manos
para cuando el lobo sea un continente
para no ser la presa.
Francisco Roldán – España
¡SILENCIO!
¡Silencio! Es madrugada y la noche, sin preguntar edad, sin hacer una encuesta,
en alud de espanto se ha llevado el grito de los que bajo el manto
de la nada, moraban a expensas de la desventura.
¡Silencio! porque acallando, escucharemos el alarido de las almas que habitan
En medio del olvido.
Que se levante el viento, que se entone una orquesta de trinos que acompañe
En su trance a los que se han quedado sepultos en el lodo del desastre,
Que se funda con los rayos del sol la angustia lacerante,
Haciendo que resurja una esperanza.
Silencio! Que nadie diga nada,
Que surja un remolino de rebuznos, de chillidos,
Que se confundan en tropel de babel los dictámenes
De las falsas promesas de los causantes de todas las tragedias.
Que todos enmudezcan, porque es preferible ver llegar el día
En medio de un desierto, a soportar la angustia simulada
De los mismos forjadores de víctimas, que indiferentes,
Liban la miel producto del sudor y el trabajo de los
Que hoy son escombros.
Silencio! Que acallen los cobardes, los mentirosos, los hipócritas,
¡Misericordia! Que calle la mentira, que rompa esta cadena
Que ata al mundo por medio de eslabones de dolor, de hipocresía,
Que sea la paz y la justicia, la cadena que uniendo el universo, lo rescate,
Silencio! Que se sellen los labios y cierren la mirada los corrompidos
Que con promesas falsas, edifican en la tierra, un reino de dolor.
Miuris Rivas - República Dominicana
¡Silencio! Es madrugada y la noche, sin preguntar edad, sin hacer una encuesta,
en alud de espanto se ha llevado el grito de los que bajo el manto
de la nada, moraban a expensas de la desventura.
¡Silencio! porque acallando, escucharemos el alarido de las almas que habitan
En medio del olvido.
Que se levante el viento, que se entone una orquesta de trinos que acompañe
En su trance a los que se han quedado sepultos en el lodo del desastre,
Que se funda con los rayos del sol la angustia lacerante,
Haciendo que resurja una esperanza.
Silencio! Que nadie diga nada,
Que surja un remolino de rebuznos, de chillidos,
Que se confundan en tropel de babel los dictámenes
De las falsas promesas de los causantes de todas las tragedias.
Que todos enmudezcan, porque es preferible ver llegar el día
En medio de un desierto, a soportar la angustia simulada
De los mismos forjadores de víctimas, que indiferentes,
Liban la miel producto del sudor y el trabajo de los
Que hoy son escombros.
Silencio! Que acallen los cobardes, los mentirosos, los hipócritas,
¡Misericordia! Que calle la mentira, que rompa esta cadena
Que ata al mundo por medio de eslabones de dolor, de hipocresía,
Que sea la paz y la justicia, la cadena que uniendo el universo, lo rescate,
Silencio! Que se sellen los labios y cierren la mirada los corrompidos
Que con promesas falsas, edifican en la tierra, un reino de dolor.
Miuris Rivas - República Dominicana
DECRETO DE LA VERDAD CORPORAL
"Decreto-Ley, día 1, mes 1, año actual:
A fin de restituir su verdad al ciudadano
se procederá al retiro de cualquier implante, prótesis,
muleta, audífono, lente, píldora, inyección u onda",
rezaba el texto. Y quedaron los de las bocas deshechas,
los invidentes y sordos, los torcidos, los tullidos,
el flojo atleta, el caduco caduco, la horrenda miss,
los infectados y los podridos, y en fin, los muertos.
Isidro Iturat – Brasil
"Decreto-Ley, día 1, mes 1, año actual:
A fin de restituir su verdad al ciudadano
se procederá al retiro de cualquier implante, prótesis,
muleta, audífono, lente, píldora, inyección u onda",
rezaba el texto. Y quedaron los de las bocas deshechas,
los invidentes y sordos, los torcidos, los tullidos,
el flojo atleta, el caduco caduco, la horrenda miss,
los infectados y los podridos, y en fin, los muertos.
Isidro Iturat – Brasil
EL HOMBRE
EL Hombre, el mismo que duerme y sueña,
vive, muere, se reproduce, siente,
ese que tantas veces se arrepiente,
se hipoteca, respira, roba, empeña.
El Hombre, el mismo que palpa y toca,
seduce, imita, llora, miente, humilla,
ese que tantas veces se arrodilla,
que interpreta, predice y se equivoca.
Ese Hombre que se cree que el mundo es suyo,
que por su propia especie es devorado,
que empuja a los demás a sus deseos.
Ese Hombre que aniquila con orgullo,
que lo ajeno es su bien más deseado,
ese Hombre tiene estatua en los museos.
Amado Storni - España
EL Hombre, el mismo que duerme y sueña,
vive, muere, se reproduce, siente,
ese que tantas veces se arrepiente,
se hipoteca, respira, roba, empeña.
El Hombre, el mismo que palpa y toca,
seduce, imita, llora, miente, humilla,
ese que tantas veces se arrodilla,
que interpreta, predice y se equivoca.
Ese Hombre que se cree que el mundo es suyo,
que por su propia especie es devorado,
que empuja a los demás a sus deseos.
Ese Hombre que aniquila con orgullo,
que lo ajeno es su bien más deseado,
ese Hombre tiene estatua en los museos.
Amado Storni - España
¡CÓMO?
¿Cómo le explico a mi hijo
lo que no comprende,
lo que no puede entender?
¿Cómo hacerle ver que el mundo
no es tal como lo pinta,
no es tal como lo ve?
¿Cómo explicarle del peligro
de un mal uso de colores
en un dibujo infantil?
¿Cómo entender
que puedo traicionarlo
y traicionarme,
tan sólo con un cambio de matiz?
¿Cómo le explico a mi hijo,
que eso que no entiende,
tampoco lo entiendo yo?
José Raúl García Marrero – Cubano residiendo en España
¿Cómo le explico a mi hijo
lo que no comprende,
lo que no puede entender?
¿Cómo hacerle ver que el mundo
no es tal como lo pinta,
no es tal como lo ve?
¿Cómo explicarle del peligro
de un mal uso de colores
en un dibujo infantil?
¿Cómo entender
que puedo traicionarlo
y traicionarme,
tan sólo con un cambio de matiz?
¿Cómo le explico a mi hijo,
que eso que no entiende,
tampoco lo entiendo yo?
José Raúl García Marrero – Cubano residiendo en España
PENSAR
¿Que es la vida?
Es no buscar respuesta;
Es escuchar el murmullo del viento
Y los ecos del lamento
De una sombra perdida.
Es ver morir la riqueza
De mi pueblo moribundo
Y hundirse en lo profundo
De su eterna pobreza.
Es soñar desde una silla
Con campos y con praderas
Y contar las escaleras
Que componen sus costillas.
Pensar
Como siempre lo hemos hecho…
Que la vida es fácil y sencilla,
En la casa de en medio y la de la orilla,
Es no pensar con el pecho.
Pensar
Como hasta ahora lo sabemos hacer
Es olvidar a los hermanos
Y también a esas manos
Que nos han dado de comer.
Al Juárez - México.
¿Que es la vida?
Es no buscar respuesta;
Es escuchar el murmullo del viento
Y los ecos del lamento
De una sombra perdida.
Es ver morir la riqueza
De mi pueblo moribundo
Y hundirse en lo profundo
De su eterna pobreza.
Es soñar desde una silla
Con campos y con praderas
Y contar las escaleras
Que componen sus costillas.
Pensar
Como siempre lo hemos hecho…
Que la vida es fácil y sencilla,
En la casa de en medio y la de la orilla,
Es no pensar con el pecho.
Pensar
Como hasta ahora lo sabemos hacer
Es olvidar a los hermanos
Y también a esas manos
Que nos han dado de comer.
Al Juárez - México.
HIPOCARIDAD
Y a pesar de que intento filtrarme entre tus ropas
Mi etiqueta me desmarca… me aparta
Habito donde todo sabe a pan y huele a vino
¡Que desgaste es el querer llegar a probar tus horas!
Mientras duermo para no llorar tu miseria
Sueño entonces las mañanas sin ti
Y despierto para saber que estas ahí
Reclamando de nuevo mi presencia.
En la mesa de la cena eres no mas que sino
Y yo rebusco lo edificante,
para olvidarte, para no mencionarte
Para no enfrentar de nuevo tu camino
Me duele el tiempo de tu espacio
en el andrajo que se renueva despacio
en tus calzas que me hacen mueca.
Quisiera que comieras de mí,
Y que tal alimento trastorne tu esencia
para no saber mas de ti…
sáciate de aquí, famélica indigna,
come y no me mires mas
y que tu llanto sea jamás,
de nuevo, la música en alguna esquina.
Alejandro López Urquiza – México
Y a pesar de que intento filtrarme entre tus ropas
Mi etiqueta me desmarca… me aparta
Habito donde todo sabe a pan y huele a vino
¡Que desgaste es el querer llegar a probar tus horas!
Mientras duermo para no llorar tu miseria
Sueño entonces las mañanas sin ti
Y despierto para saber que estas ahí
Reclamando de nuevo mi presencia.
En la mesa de la cena eres no mas que sino
Y yo rebusco lo edificante,
para olvidarte, para no mencionarte
Para no enfrentar de nuevo tu camino
Me duele el tiempo de tu espacio
en el andrajo que se renueva despacio
en tus calzas que me hacen mueca.
Quisiera que comieras de mí,
Y que tal alimento trastorne tu esencia
para no saber mas de ti…
sáciate de aquí, famélica indigna,
come y no me mires mas
y que tu llanto sea jamás,
de nuevo, la música en alguna esquina.
Alejandro López Urquiza – México
MATERIAL NOBLE
Prescindible de la vida
dijo el pastor Giménez en la jeta del negro
si pudieras poner un manojo de chinchulines en un frasco con formol
y relacionarlo con un texto gauchesco del mil ochocientos
serías un artista
pero como te mamás a diario con tetrabrik sólo sos un cartonero
o mejor un reciclador de residuos que llega al éxtasis
cuando le ganan uno a cero a las gallinas
y vos le contestaste al pastor:
yo te puedo cortar los huevos, meterlos en un frasco de aguarrás
y exhibirlos en la puerta de tu propio templo.
Ya es casi primavera pero hace un frío
y vos estás volviendo con el carro abarrotado de papeles mojados
la tarde se muere de a poco hacia el sur
en la autopista la cana está revisando autos al voleo
y las luces azules se ven casi bellas en contraste con el cielo
la cumbia que suena en la radio y los perros toreando
son la banda de sonido de la escena
neorrealismo argentino siglo 21
el menú de hoy para la cena:
hamburguesas de la basura de macdonalds con puré
acá andamos, tirando para no aflojar.
Carlos Ardohain – Argentina
Prescindible de la vida
dijo el pastor Giménez en la jeta del negro
si pudieras poner un manojo de chinchulines en un frasco con formol
y relacionarlo con un texto gauchesco del mil ochocientos
serías un artista
pero como te mamás a diario con tetrabrik sólo sos un cartonero
o mejor un reciclador de residuos que llega al éxtasis
cuando le ganan uno a cero a las gallinas
y vos le contestaste al pastor:
yo te puedo cortar los huevos, meterlos en un frasco de aguarrás
y exhibirlos en la puerta de tu propio templo.
Ya es casi primavera pero hace un frío
y vos estás volviendo con el carro abarrotado de papeles mojados
la tarde se muere de a poco hacia el sur
en la autopista la cana está revisando autos al voleo
y las luces azules se ven casi bellas en contraste con el cielo
la cumbia que suena en la radio y los perros toreando
son la banda de sonido de la escena
neorrealismo argentino siglo 21
el menú de hoy para la cena:
hamburguesas de la basura de macdonalds con puré
acá andamos, tirando para no aflojar.
Carlos Ardohain – Argentina
YUNQUE Y FUEGO
debajo del cielo, en la gran esfera,
un mar lavanda se estremece.
tesoros viajan por su vientre
henchido de tormentas.
hermano de la tierra.
reinos con criaturas diversas,
árboles que estallan en flores y frutos
coloreando paisajes.
divino soplo de vida,
la mano generosa que derramó
bendiciones sobre la tierra
fue roca diamantina
marcando el exilio de los hombres.
desde entonces,
ellos deambulan con sus guerras
entre siembras y cosechas.
en un yunque forjan la espada,
forjan también las herramientas.
paradoja el hombre
y el fuego
que templa los aceros.
Nelly Fida
debajo del cielo, en la gran esfera,
un mar lavanda se estremece.
tesoros viajan por su vientre
henchido de tormentas.
hermano de la tierra.
reinos con criaturas diversas,
árboles que estallan en flores y frutos
coloreando paisajes.
divino soplo de vida,
la mano generosa que derramó
bendiciones sobre la tierra
fue roca diamantina
marcando el exilio de los hombres.
desde entonces,
ellos deambulan con sus guerras
entre siembras y cosechas.
en un yunque forjan la espada,
forjan también las herramientas.
paradoja el hombre
y el fuego
que templa los aceros.
Nelly Fida
PRISIONERA
(A mi hermana palestina Gihad Alí, poeta en Chicago)
Descanso
para no volver
al sol del día
cuajante en mis mejillas
saliente al mar
que esconde
el frío verano de la hoja
que aprieto y corta dedos
Despierto
hojilla en mano
sangre aprisco
sangre pescuezo
sangre lluvia
Caída del cielo
en el techo de mis ojos
Aullidos
brotando de mis venas
Tendida
en la arena
del desierto
donde los forasteros
yanquis
profanan los secretos
de las mujeres persas
lanzándolos a los buitres
Y se juegan el cuerpo
a los vientos.
Ordalia - Venezuela
(A mi hermana palestina Gihad Alí, poeta en Chicago)
Descanso
para no volver
al sol del día
cuajante en mis mejillas
saliente al mar
que esconde
el frío verano de la hoja
que aprieto y corta dedos
Despierto
hojilla en mano
sangre aprisco
sangre pescuezo
sangre lluvia
Caída del cielo
en el techo de mis ojos
Aullidos
brotando de mis venas
Tendida
en la arena
del desierto
donde los forasteros
yanquis
profanan los secretos
de las mujeres persas
lanzándolos a los buitres
Y se juegan el cuerpo
a los vientos.
Ordalia - Venezuela
FECUNDACIÓN (Ser Como Río Que Fluye)
Mi mansedumbre
esperó tu tibio manantial
en este desértico valle silencioso.
Y ahora en éste encuentro
tus aguas ya en torrente
se deslizan hacia la luz
que a mi simiente enceguece.
La semilla que guardó mi entraña
reverdece al saciar la sed
que tanto la aquejaba.
Las piedras
que acorralaban el camino serpenteado
se han disuelto, reposan entre si.
Son un nido donde el río
ahora silencia su cantar
se adormece y en ideal unión
las aguas de este
se funden entre ellas.
Único, entre muchos nuevamente
verá la luz
y convertido en manantial
o en desértico valle
recorrerá caminos
repetirá ésta historia sin descanso
para llegar a su heredad
desde siempre prometida.
Ana Serao - Argentina
Mi mansedumbre
esperó tu tibio manantial
en este desértico valle silencioso.
Y ahora en éste encuentro
tus aguas ya en torrente
se deslizan hacia la luz
que a mi simiente enceguece.
La semilla que guardó mi entraña
reverdece al saciar la sed
que tanto la aquejaba.
Las piedras
que acorralaban el camino serpenteado
se han disuelto, reposan entre si.
Son un nido donde el río
ahora silencia su cantar
se adormece y en ideal unión
las aguas de este
se funden entre ellas.
Único, entre muchos nuevamente
verá la luz
y convertido en manantial
o en desértico valle
recorrerá caminos
repetirá ésta historia sin descanso
para llegar a su heredad
desde siempre prometida.
Ana Serao - Argentina
HACIA EL NORTE
Mientras el poema viajaba hacia el Norte
mi cuerpo quedó atrapado en la gran ciudad;
de regreso me trajo coraje para preguntar.
Señor Caudillo,
¿cuántos tesoros guardan los bolsillos?
Mi poema quedó varado
en esa porción de Patria
envuelta por una sombra que devastaba
luz que apenas nació
quiso amamantarse
la leche sabía a pobre
la luz murió
senos que se ahogaron en grandes llantos
Los bolsillos
se llenan de ambiciones
el corazón con anguria
persigue gloria.
Aquella tribu
aquella….
de costillas flacas
y estómagos vacíos
es también Cultura y País.
Mariana G. Nastri Carreira - República Argentina
Mientras el poema viajaba hacia el Norte
mi cuerpo quedó atrapado en la gran ciudad;
de regreso me trajo coraje para preguntar.
Señor Caudillo,
¿cuántos tesoros guardan los bolsillos?
Mi poema quedó varado
en esa porción de Patria
envuelta por una sombra que devastaba
luz que apenas nació
quiso amamantarse
la leche sabía a pobre
la luz murió
senos que se ahogaron en grandes llantos
Los bolsillos
se llenan de ambiciones
el corazón con anguria
persigue gloria.
Aquella tribu
aquella….
de costillas flacas
y estómagos vacíos
es también Cultura y País.
Mariana G. Nastri Carreira - República Argentina
POETAS
Cuando pienso en mi urgencia
de derramarme en versos,
doy gracias a la vida
por haberme otorgado
la posibilidad de hacerlos.
Pero es triste el destino
del poeta celoso,
que en la cumbre del pino
canta a lo más hermoso.
Poeta es el que habla
por los seres sin boca,
por los pobres y enfermos,
por los que llaman locos,
por los alucinados,
por los presos del orco
que se llena las manos
con diamantes y oro;
mientras los niños, solos,
huérfanos y olvidados
tienen sed, hambre y frío,
carencia en la carencia
y dos lunas de tristeza,
en las sombras del rostro,
que sin hablar preguntan
por qué su purgatorio
siendo inocentes ángeles,
ya aquí en la Tierra,
les tocó como dono.
Seré feliz poeta, el día en que mis versos
hablen menos de mi, y griten por los otros.
Ana Schreber - Alemania
Cuando pienso en mi urgencia
de derramarme en versos,
doy gracias a la vida
por haberme otorgado
la posibilidad de hacerlos.
Pero es triste el destino
del poeta celoso,
que en la cumbre del pino
canta a lo más hermoso.
Poeta es el que habla
por los seres sin boca,
por los pobres y enfermos,
por los que llaman locos,
por los alucinados,
por los presos del orco
que se llena las manos
con diamantes y oro;
mientras los niños, solos,
huérfanos y olvidados
tienen sed, hambre y frío,
carencia en la carencia
y dos lunas de tristeza,
en las sombras del rostro,
que sin hablar preguntan
por qué su purgatorio
siendo inocentes ángeles,
ya aquí en la Tierra,
les tocó como dono.
Seré feliz poeta, el día en que mis versos
hablen menos de mi, y griten por los otros.
Ana Schreber - Alemania
POÉTICA PARA QUE RESPIRE TODO EL MUNDO
Propongo una poesía utilitaria
que sirva para demostrar q estamos vivos.
No una poesía para adornar
que baja cual llovizna del olimpo
sino que se transforme en la rutina
de saber que cada día seguimos vivos.
Propongo una poesía tan cotidiana
como respirar 13 veces por minuto,
Un poesía de subterráneo
que ayude a respirar a todo el mundo.
Una poesía tan colectiva
que no sea de un autor y su bolsillo,
que no excluye a soñadores sin permiso.
Sino que se sustente en las poéticas
de los que escribieron de improviso.
Carla Striker – Venezuela
Propongo una poesía utilitaria
que sirva para demostrar q estamos vivos.
No una poesía para adornar
que baja cual llovizna del olimpo
sino que se transforme en la rutina
de saber que cada día seguimos vivos.
Propongo una poesía tan cotidiana
como respirar 13 veces por minuto,
Un poesía de subterráneo
que ayude a respirar a todo el mundo.
Una poesía tan colectiva
que no sea de un autor y su bolsillo,
que no excluye a soñadores sin permiso.
Sino que se sustente en las poéticas
de los que escribieron de improviso.
Carla Striker – Venezuela
EL POETA EN LA BATALLA
Venzamos con entero deshonor,
perdiendo estandartes y bastiones,
huyendo tras la estela de otros vuelos, dando la espalda al enemigo.
Venzamos humillados,
la rodilla ahondando la tierra,
entregando llaves y cancelas,
puertas, posesiones, armadas que descreímos invencibles.
Venzamos en la rendición,
anhelo que no sobrevive
ni reconstruyendo el cuerpo de un país derrotado, áspero y ruinoso.
Venzamos sin coraje,
cuerpo a tierra, las manos en la nuca, violentados
hasta el verso más heroico, emancipado y pestilente del cronista oficial.
Venzamos en el pacto
desigual, desde la más baja
de las posturas, con la honra en hierba viva
y la nalga resplandeciente, encadenados y a galeras.
Sólo así sabremos del caído,
y nunca más seremos reemplazados en el corazón que nos ofrece el dominante.
Venzamos, reducidos y desalmados,
con la última mueca posible, en la batalla final,
bajo el yugo de las lanzas, en el alma de los patriotas tan bellamente iletrados.
Agustín Calvo Galán - España
Venzamos con entero deshonor,
perdiendo estandartes y bastiones,
huyendo tras la estela de otros vuelos, dando la espalda al enemigo.
Venzamos humillados,
la rodilla ahondando la tierra,
entregando llaves y cancelas,
puertas, posesiones, armadas que descreímos invencibles.
Venzamos en la rendición,
anhelo que no sobrevive
ni reconstruyendo el cuerpo de un país derrotado, áspero y ruinoso.
Venzamos sin coraje,
cuerpo a tierra, las manos en la nuca, violentados
hasta el verso más heroico, emancipado y pestilente del cronista oficial.
Venzamos en el pacto
desigual, desde la más baja
de las posturas, con la honra en hierba viva
y la nalga resplandeciente, encadenados y a galeras.
Sólo así sabremos del caído,
y nunca más seremos reemplazados en el corazón que nos ofrece el dominante.
Venzamos, reducidos y desalmados,
con la última mueca posible, en la batalla final,
bajo el yugo de las lanzas, en el alma de los patriotas tan bellamente iletrados.
Agustín Calvo Galán - España
OJOS VENDADOS
Si dibujar con letra simple
la premura de nuestra tierra
por integrarnos a cada uno
en vísperas de colapsos diarios
despierta inquietantes deseos individuales
¿Cómo no darle matices de colores
a un bosquejo de pueblos perdidos
con el afán de encontrar refugios
a quienes aun no están claros
de necesitar mejores cobijos ?
Soy parte viva de este mundo
y de su corrida diaria,
de quienes luchan por vivir
profanando hasta su alma,
pero que de a poco renace
y junto a ello se lanza en cruzada
con su pluma hecha una espada,
sin escudos materiales
al acecho de quienes vendados no ven nada.
Si dibujarles con letra simple
ayudara sin vendidas militancias
a guiar unos pocos y éstos a otros,
vaya que fácil se haría la tarea
de comenzar a sanarnos por dentro,
descubrirnos como seres sencillos
disfrutando junto a nuestros retoños
la vida que de esta tierra va quedando
y que de alguna forma nos incita
a ir rescatando a quienes siguen con sus ojos vendados.
Cristtoff Wolftown - Chile
Si dibujar con letra simple
la premura de nuestra tierra
por integrarnos a cada uno
en vísperas de colapsos diarios
despierta inquietantes deseos individuales
¿Cómo no darle matices de colores
a un bosquejo de pueblos perdidos
con el afán de encontrar refugios
a quienes aun no están claros
de necesitar mejores cobijos ?
Soy parte viva de este mundo
y de su corrida diaria,
de quienes luchan por vivir
profanando hasta su alma,
pero que de a poco renace
y junto a ello se lanza en cruzada
con su pluma hecha una espada,
sin escudos materiales
al acecho de quienes vendados no ven nada.
Si dibujarles con letra simple
ayudara sin vendidas militancias
a guiar unos pocos y éstos a otros,
vaya que fácil se haría la tarea
de comenzar a sanarnos por dentro,
descubrirnos como seres sencillos
disfrutando junto a nuestros retoños
la vida que de esta tierra va quedando
y que de alguna forma nos incita
a ir rescatando a quienes siguen con sus ojos vendados.
Cristtoff Wolftown - Chile
DELITO MAYOR
asesinaron a inocentes
consumieron naciones
mutilaron cuerpos
guerra tras guerra
ideología tras ideología
tiñeron de sangre los versos diarios
que cada uno tenía derecho a vivir
eran unos cuántos los que reían
desde el atrezzo del poder
eran unos cuantos
fascistas /comunistas/ dictadores/ anarquistas
cristianos/judíos/musulmanes
blancos/negros/
extremistas
todos provistos de las oscuras riendas
de la crueldad del omnipoder
eran unos cuantos
y fueron millones los aplastados
contra la yerma tierra
a la que regaron con lágrimas de padecer
lápidas elevadas unas tras otras en el pasado
el presente mancillado a diario
y la sombra del exterminio
proyectándose en el futuro amanecer
éramos tantos
los que pudimos luchar
mas sólo supimos callar
callar en complicidad
Nat Gaete – Chile
asesinaron a inocentes
consumieron naciones
mutilaron cuerpos
guerra tras guerra
ideología tras ideología
tiñeron de sangre los versos diarios
que cada uno tenía derecho a vivir
eran unos cuántos los que reían
desde el atrezzo del poder
eran unos cuantos
fascistas /comunistas/ dictadores/ anarquistas
cristianos/judíos/musulmanes
blancos/negros/
extremistas
todos provistos de las oscuras riendas
de la crueldad del omnipoder
eran unos cuantos
y fueron millones los aplastados
contra la yerma tierra
a la que regaron con lágrimas de padecer
lápidas elevadas unas tras otras en el pasado
el presente mancillado a diario
y la sombra del exterminio
proyectándose en el futuro amanecer
éramos tantos
los que pudimos luchar
mas sólo supimos callar
callar en complicidad
Nat Gaete – Chile
Este es un poema para que el mundo se calle
enteramente guarde silencio y deje que los matorrales y los lobos nos aullen en la garganta
Este es un poema para que los estados unidos y la unión europea sean destruidos por sendas bombas nucleares
Este es un poema para informarle a los noticiarios que la miseria y la pobreza del mundo
me importan un pito
quiero tomar mi guitarra y componer canciones en la azotea de mi vecindario
tomar de la mano a las colegialas y mostrarles el amor tras bambalinas
Este es un poema para que también sean colgados todos los fascistas y los políticos profesionales
y también es para que los policías y los militares sean tomados de la mano y llevados a las cámaras de gases
Este es un poema para llenar de mierda la bandera mexicana y también todas las banderas y que cancelemos los himnos nacionales y establezcamos que ninguna frontera y ningún límite tiene vigencia
Este es un poema individual
como un solo de violín
en medio del teatro
Este poema contiene propaganda anticapitalista y lleva dardos envenenados para los especuladores de wall street
Este es un poema un poco sucio y que no gana ni dos salarios mínimos al día
que muere de hambre y de enfermedades que pudieron ser curadas
Este poema toca blues y sones de gente que se muerde de la risa
que baila jazz y tangos compuestos por viajantes y vagabundos
Este es un poema que bien pudo haber no nacido o haber sido asesinado por algún régimen totalitario
Escribo desde aquí con la certeza de que la laguna está llena del germen radiactivo
con mis manos en los bancos y la metralla de los villancicos navideños
y tengo paz en la cocina cuando caliento la sopa de anteayer y bebo el café mientras recito
Este es un poema que tiende a resultados catastróficos
que sí: está hecho de ira
que sí: está hecho con odio
que sí: no mira bien, un poco ciego
Este es un poema para que el mundo se calle o lo callen o me callen.
Edgar Khonde – México
enteramente guarde silencio y deje que los matorrales y los lobos nos aullen en la garganta
Este es un poema para que los estados unidos y la unión europea sean destruidos por sendas bombas nucleares
Este es un poema para informarle a los noticiarios que la miseria y la pobreza del mundo
me importan un pito
quiero tomar mi guitarra y componer canciones en la azotea de mi vecindario
tomar de la mano a las colegialas y mostrarles el amor tras bambalinas
Este es un poema para que también sean colgados todos los fascistas y los políticos profesionales
y también es para que los policías y los militares sean tomados de la mano y llevados a las cámaras de gases
Este es un poema para llenar de mierda la bandera mexicana y también todas las banderas y que cancelemos los himnos nacionales y establezcamos que ninguna frontera y ningún límite tiene vigencia
Este es un poema individual
como un solo de violín
en medio del teatro
Este poema contiene propaganda anticapitalista y lleva dardos envenenados para los especuladores de wall street
Este es un poema un poco sucio y que no gana ni dos salarios mínimos al día
que muere de hambre y de enfermedades que pudieron ser curadas
Este poema toca blues y sones de gente que se muerde de la risa
que baila jazz y tangos compuestos por viajantes y vagabundos
Este es un poema que bien pudo haber no nacido o haber sido asesinado por algún régimen totalitario
Escribo desde aquí con la certeza de que la laguna está llena del germen radiactivo
con mis manos en los bancos y la metralla de los villancicos navideños
y tengo paz en la cocina cuando caliento la sopa de anteayer y bebo el café mientras recito
Este es un poema que tiende a resultados catastróficos
que sí: está hecho de ira
que sí: está hecho con odio
que sí: no mira bien, un poco ciego
Este es un poema para que el mundo se calle o lo callen o me callen.
Edgar Khonde – México
SEMILLA DE VOCES
Es hora de aumentar el fragor de la voz endurecida del poeta.
¡Que resuene amartillada la sierra oscilante de su timbre!
¡Que sacuda sin piedad las paredes esclerosadas de las arterias del tiempo!
Es hora de romper esta alienación/ que más hunde
los estratos sufridos del alma.
Es hora de soltar las riendas a la audacia del espíritu/
toro maneado a las cuerdas invisibles de la ignorancia/
la otra ignorancia profunda que obstruye el olfato del entendimeinto.
¡Palpita intensamente el pecho desesperado de los ojos!
Los ojos que ven el paso ciego de la historia.
Historia que cuaja marchita en el corazón de los hombres.
Debería hoy mismo descarnar estas sensaciones
ablandando las pértigas arrumbadas del vocablo.
Debería soplar el perezoso sopor
sobre la opaca luz del pensamiento.
No es poeta el portavoz de sólo bellos versos.
Es poeta quien inclina la campana sonante de la tierra.
Es la voz que nace de las voces silenciosas.
Es la pluma que discurre de los gritos ya cansados.
Es el verbo que agiganta los senderos escapando de prisiones preceptivas.
¡Deben hacer oír poetas personales campanarios!
¡Señalar con vuetros faros las borrascas en el mar!
No es vuestra función ornamentar el oro de las letras
ni la conciencia de literatos ni la melodía altisonante de panfletos coloridos.
Lanzo de nuevo esta voz como de alguien perdido bajo escabeles.
Acaso pueda revenir la luz de las semillas
que laten aún alrededor de este quieto mojón del tiempo.
Juan Carlos Luis Rojas - Argentina
Es hora de aumentar el fragor de la voz endurecida del poeta.
¡Que resuene amartillada la sierra oscilante de su timbre!
¡Que sacuda sin piedad las paredes esclerosadas de las arterias del tiempo!
Es hora de romper esta alienación/ que más hunde
los estratos sufridos del alma.
Es hora de soltar las riendas a la audacia del espíritu/
toro maneado a las cuerdas invisibles de la ignorancia/
la otra ignorancia profunda que obstruye el olfato del entendimeinto.
¡Palpita intensamente el pecho desesperado de los ojos!
Los ojos que ven el paso ciego de la historia.
Historia que cuaja marchita en el corazón de los hombres.
Debería hoy mismo descarnar estas sensaciones
ablandando las pértigas arrumbadas del vocablo.
Debería soplar el perezoso sopor
sobre la opaca luz del pensamiento.
No es poeta el portavoz de sólo bellos versos.
Es poeta quien inclina la campana sonante de la tierra.
Es la voz que nace de las voces silenciosas.
Es la pluma que discurre de los gritos ya cansados.
Es el verbo que agiganta los senderos escapando de prisiones preceptivas.
¡Deben hacer oír poetas personales campanarios!
¡Señalar con vuetros faros las borrascas en el mar!
No es vuestra función ornamentar el oro de las letras
ni la conciencia de literatos ni la melodía altisonante de panfletos coloridos.
Lanzo de nuevo esta voz como de alguien perdido bajo escabeles.
Acaso pueda revenir la luz de las semillas
que laten aún alrededor de este quieto mojón del tiempo.
Juan Carlos Luis Rojas - Argentina
EL MANZANO VERDE
Cada botella en mar de arena cobija un respiro nuevo.
Pude enterrar cada caricia entre vidrio verde
hierba verde
verde
de todo verde.
Golpean las celosías acobardadas,
mi carne se prepara para la fiesta.
Debo acomodar mis lágrimas, mi ropa íntima,
mis íntimos ahogos.
Que se presenten acuñando novedad y herida,
mañana serán engaño.
Soy Irena Sendler y llegó el día.
Rogelio Pizzi – Argentina
Cada botella en mar de arena cobija un respiro nuevo.
Pude enterrar cada caricia entre vidrio verde
hierba verde
verde
de todo verde.
Golpean las celosías acobardadas,
mi carne se prepara para la fiesta.
Debo acomodar mis lágrimas, mi ropa íntima,
mis íntimos ahogos.
Que se presenten acuñando novedad y herida,
mañana serán engaño.
Soy Irena Sendler y llegó el día.
Rogelio Pizzi – Argentina
DEJO TRANSLUCIR EL FRUTO HERIDO
De sangre en sangre vengo,
como el mar de ola en ola
Miguel Hernández.
Dejo translucir el fruto herido, y
el abandono de su marchita dicha;
la sombra del estiércol es profunda
como acerada raíz de angustia
que clava el frío sueño de voces rotas.
Mi lengua, inflamada de fuego,
lame el ácido escozor sepulto
de quienes no tienen olvido
porque hasta el vacío les es ajeno.
Nadie escucha un corazón deshabitado,
atravesado de parte a parte,
y en pie…, como la muerte de un árbol
con sus ramas quebradas en silencio.
Arrastran la claridad del exilio,
ese territorio distante y proscrito
como manta raída y húmeda,
exudada de sudores y lágrimas.
Este flujo rezuma miseria
y anega la tierra que hollamos,
pero no redime del sino sangriento.
Nunca el deseo se hace carne;
sí dolor, impuro dolor escarnecido.
Pedro Luis Ibáñez Lérida – España
De sangre en sangre vengo,
como el mar de ola en ola
Miguel Hernández.
Dejo translucir el fruto herido, y
el abandono de su marchita dicha;
la sombra del estiércol es profunda
como acerada raíz de angustia
que clava el frío sueño de voces rotas.
Mi lengua, inflamada de fuego,
lame el ácido escozor sepulto
de quienes no tienen olvido
porque hasta el vacío les es ajeno.
Nadie escucha un corazón deshabitado,
atravesado de parte a parte,
y en pie…, como la muerte de un árbol
con sus ramas quebradas en silencio.
Arrastran la claridad del exilio,
ese territorio distante y proscrito
como manta raída y húmeda,
exudada de sudores y lágrimas.
Este flujo rezuma miseria
y anega la tierra que hollamos,
pero no redime del sino sangriento.
Nunca el deseo se hace carne;
sí dolor, impuro dolor escarnecido.
Pedro Luis Ibáñez Lérida – España
Suscribirse a:
Entradas (Atom)